Он молчал невпопад и не в такт подпевал, Он всегда говорил про другое, Он мне спать не давал, он с восходом вставал, А вчера не вернулся из боя. В. Высоцкий - "Он не вернулся из боя" . . . Для чего по сусекам всего словаря выскребал я заветную фразу? Эта ночь, как последняя в мире, тиха, в ней рождается голое слово... За хорошую строчку живого стиха умираю я снова и снова... Эдуард Учаров

* * * Лишь ленивый да хилый меня не пихал, И хулы злобный клёкот не внове - За блестящую строчку нагого стиха Упрекают, что я голословен. Не пустой стихоплёт, не фатальный болтун, На Парнасе свой издавна в доску. По сусекам скребу, по амбарам мету Так, что после и чисто и плоско. Иногда вспоминаю, что нужно поесть, Но любимая держит работа. Называют фанаты детей в мою честь, А в копилке регалий без счёта. От глубинных предчувствий в мозгу белый шум, Фраз заветных звенит галерея... Как Портос, я пишу, потому что пишу, По-другому уже не умея. <июль 2015>