Опять хрипит измученная плоть И, содрогаясь от попыток бесполезных, Старается больнее уколоть Себя, чтоб в муках хоть воскреснуть. Но боли нет, как нет и бытия, Есть прозябанье под бесплодным небом Неверия, бесстыдного вранья, Давно уж ставшего насущным хлебом. И мир шатается, кренясь до пустоты, И гаснет взор, распахнутый в вопросе. Кто в лес, кто по дрова, а кто в кусты, Другие же... черт знает, где их носит. Но даже в этой странной суете Нет новизны, нет ощущенья вкуса. Все будто было, лишь не вспомнить: Где? А, может быть, до рождества Иисуса? Он был распят такими же, как мы, И сладострастно вороны кричали. Как часто мы, не чувствуя вины, В ужасный час тупой толпой молчали.
Христос воскрес, но не воскреснуть нам, Животный страх не в силах побороть, По допотопным топчемся следам... И корчится измученная плоть.
![Голгофа [Коллери Луис де Ок]](/img/b/bulatow_b_s/opztw/golgofa.jpg)