Лунным светом не согреться, Зябко, и тоскливо мне, Но стучит, как прежде, сердце В громогласной тишине. Борис Бударин

* * *     Не заплатишь звоном злата, Не попьёшь из решета, Но ни в чём не виновата Ты, святая простота. Вольной птицей на просторе, Гибкой ивой на ветру Ты живёшь, не зная горя. Я тебе не ко двору. Мы рассветов не встречали, Не гуляли под луной, Что тебе мои печали И порыв душевный мой? Рдеют дальние зарницы, Скачут тени по стене. Надо плюнуть и забыться С тишиной наедине. Но сижу с пером упрямо, Ожидая благодать... Мне б послать всё к этой самой Да и вовсе не писать!