Мастера, забывшие меня,

как живёте и о чём поёте?

. . .

Не морозит ли парнасский зной?

Опыт славы не ухудшил зренье?

. . .

ибо стольких лучших пережили.

. . .

Русская поэзия - рудник,

где свистят безжалостные плети...

Михаил Евсеевич Вишняков

"Мастера, забывшие меня..."

  

  

* * *

Мастера, не знавшие меня,

  Как вы только выжить умудрились?

  Что поёте на закате дня?

  На кого снисходит ваша милость?

  

  Без моих стихов легко ль дышать?

  Не печалят с рифмами проблемы?

  Дай вам Боже мягкую кровать

  И, как реки, длинные поэмы.

  

  Чтобы вам хотелось и моглось.

  Пусть вас пишут даже на заборах

  И читают хором и поврозь,

  И сметают с полок без разбора

  Женщины, мужчины, детвора,

  От эстета и до остолопа.

  

  В бороды седины, Мастера,

  Бес в ребро вам и вперёд галопом.

  

  Был мой путь безжалостен, как плеть.

  Русская поэзия - голгофа.

  До вершины многим не успеть -

  Так лети же птицей апострофа.