Как хорошо, как сумрачно, как блёкло... безропотно срываются листы, обозначая голость веток мокрых на полотне осенней пустоты. . . . все замерло...Лишь капли монотонно выстукивают влажные стихи. Дмитрий Бирюков

* * * Дождит с утра - не высунуть и носа, Собака спит, забившись под буфет, Смолю за папиросой папиросу, Смакуя увядания расцвет. Уныло гол пейзаж мой заоконный, Устроил ветер сумрачный стриптиз, Свинцовых туч громоздкие оковы Расхлябанное небо тянут вниз. И ветра вой - тоскливый, безнадёжный, Мигрень, ломота, тяжесть и озноб... Мерещатся причудливые рожи, Хоть в петлю головой, иль пулю в лоб. Душе уставшей лучшею отрадой Часов ползущих блёклые штрихи, Во всём царит гармония распада... Лишь бухнут сыроватые стихи. <июнь 2015>