Деточка, все мы немножко лошади... Владимир Маяковский

* * * Я сызмальства взнуздан был Господом, До боли родным стал хомут. И ржу человеческим голосом, Завидев и пряник, и кнут. Просёлками, вязкими лужами Брожу, почитая за честь, Но тонус, годами натруженный, Всё чаще сникает "на шесть". Фальшивые мысли царапают Порою нежданно чело Когтистыми, грязными лапами:        "А дальше-то что? Ничего!        В раю место только для избранных,        И в ад просто так не возьмут.        Вот был бы ты гений непризнанный,        Иль грешник, развратник и плут.        Ни в тех, ни в других ты не значился,        Увы, по таким не трубят        Архангелы, бесы не тащатся...        И ждёт шкуродёрня тебя."