На засушенной краске граффити,
поперек по кирпичной бреши,
я рисую Уолтера Митти,
не от скуки а в глубоком трэше.
А на небе от дронов рокот,
расстегну по ветру гимнастерку,
напишу про сказочный город,
только мало прока и толка.

Я не верю в судьбу, в кривотолки
Не мое, но увы воплощение
Я такой как Уолтер Митти,
рядовой поэт ополчения.
Как смертельна моя усталость
Век лишь начался двадцать первый
Сколько рукописей осталось,
позавидовал бы Достоевский.

Мой двойник как Уолтер Митти,
он скрывается от погони,
служит право и тем и этим,
будь в России или в Сайгоне.
Не последний такой и не первый,
имя отчество к черту стерто,
грубый врач в грязном морге,
расстегнет ворота стойку...