Брагин Михаил Дмитриевич : другие произведения.

Отсчет от ста

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

  Отсчет от ста.
   Сто. Она стоит прямо напротив меня, но я чувствую, что в этот самый миг мы гораздо дальше друг от друга, чем когда либо. Она не прячет взгляд, смотрит прямо в глаза и молчит. Молчит не потому, что ей нечего сказать, а потому, что боится услышать ответ.
   Девяносто девять. Сердце начинает проваливаться куда-то в живот. Легкие разрывает боль, но я не двигаюсь. Я смотрю на неё. Смотрю и понимаю, какой-то частью сознания, что вижу её последний раз в жизни.
   Девяносто восемь. Её руки дрожат. Я вижу это. Она судорожно сжимает пальцы, чтобы скрыть дрожь, но не может справиться с собой. Она боится.
   Девяносто семь. Я делаю шаг вперед. Быстро, чтобы она не успела даже вздрогнуть. Мои пальцы сжимаются на её плечах. Она отводит взгляд, и я замечаю слезу, которая падает на пол. Она не плачет, просто не может сдержать эмоции.
   Девяносто шесть. Мне кажется, прошла вечность. Её губы едва касаются моих. Я могу чувствовать запах её волос, слышать её дыхание, но не могу ответить на поцелуй. Только держать за плечи.
   Девяносто пять. "Я люблю тебя". Где то на грани слышимости или в моей голове? Я слышу эти слова, точно слышу... Она резко отрывается от меня и убегает.
   Девяносто четыре. Вдох, выдох, вдох. Дышать ещё трудно, но терпимо. Я сажусь на пол. Холодно. Это простой холод, какой бывает каждой зимой, и в этом нет ничего противоестественного, но сейчас он кажется особенно резким и пронизывающим. Вдох...
   Девяносто. Где я? Сознание не работает. Куда я иду, зачем? Я ищу её. Знаю, где она может быть, и иду по следу, словно волк.
   Восемьдесят. Сердце замедляется. Что-то не так. Прошло уже несколько часов, на улице давно стемнело, но я словно не замечаю времени.
   Семьдесят. Сейчас я понял, что всё это было правдой. Я больше её не увижу. Никогда. И те последние её слова стали "запиской" на прощание. Она сказала это, потому что знала, что больше нет смысла ждать.
   Шестьдесят. Телефон в кармане вибрирует. Я достаю его и на ощупь нажимаю кнопку ответа, уже зная, что услышу.
   Пятьдесят девять. Время замедлилось. Сердце пропускает несколько ударов. Он явно не знает с чего начать. Говорит, чтобы я сел. К черту. Голос доносится, словно из-под воды. Я не слышу его слов, просто знаю, что он говорит.
   Пятьдесят восемь. Он просит прощения. За что? Я нажимаю кнопку сброса.
   Пятьдесят семь. Пустота. Пустота. Пустота. Боль.
   Пятьдесят. Я дома? Даже не успеваю понять, как я тут оказался - резко обрушивается осознание того, что случилось.
   Сорок. Больница. Белые стены, красная кровь на её лице. "Да это она".
   Тридцать пять. Боль. Без эмоций и истерики. Ужасная, уничтожающая изнутри боль, которая, скорее всего не даст мне покоя ещё долгое время.
   Тридцать. "Как ты?" Вопрос звучит прямо над моим ухом. Я не отвечу. Никогда не отвечу, хотя будут спрашивать и другие.
   Двадцать. Я стою рядом с ней. Только она лежит. Рядом нет уже никого. Прошло почти 2 месяца.
   Десять. Я думаю. Думаю о ней, о её словах и никак не могу понять её. Подхожу к надгробию и кладу руку, как тогда ей на плечо.
   Девять. Становится легче. Появляются слезы, я не сдерживаюсь, потому что в этом нет смысла. Этот наигранный героизм её не вернет.
   Восемь. Я уезжаю из города в очередной раз. Сижу в автобусе и смотрю в окно. Уже почти не больно. Да и есть проблемы, которые требуют внимания. В наушниках что-то напевает Тори. Я не слушаю, просто стучу пальцами в ритм.
   Семь. Музыка внезапно замирает. Я смотрю на экран телефона. Входящий вызов. Но почему не играет рингтон? Паника.
   Шесть. Провести по экрану пальцем. "Ответ". Я беру гарнитуру, висящую на шее пальцами, и инстинктивно нажимаю кнопку записи разговора.
   Пять. Этот голос. Я не слышу, что он говорит. Не могу понять ни слова. Словно на другом языке. Стоп. Что за звук на заднем плане?
   Четыре. Я слышу в наушниках приближающиеся шаги и инстинктивно поворачиваю голову в сторону источника звука.
   Три. Звук резко обрывается. Тишина. Автобус выезжает за пределы города. В висках стучит.
   Два. Этот силуэт на обочине впереди. Длинные темные волосы и прямая осанка. Она поворачивается лицом, как раз, напротив моего сиденья. Я вижу её.
   Один. "Я люблю тебя..." Голос в наушниках, и тут же снова возвращается музыка.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"