Ты уехала,
и ночью я замерз в своей кровати.
Да, я знаю, что ты там ни разу не ночевала.
Просто похолодало.

Почему на твоих рисунках у людей не хватает ушей?
Это, верно, какой-то знак,
который дает тебе подсознание.
Ты мне еще многое должна:
десять рублей, свести глаза в кучку и купить шаверму.
Больше новостей нет. До свиданья.

Да, и еще похолодало.
Это все.



Сегодня я обнаружил у себя твой черный зонт.
Сижу дома, мерзну, ничего не делаю.
Все еще холодно. Не включают, сволочи, отопление!



Сегодня, моя посуду, я опять вспомнил о тебе.
Жаль, что ты уехала, давно я не мыл посуду.
Почему я вспомнил о тебе? Я понял:
оказывается, я мыл ее твоим носовым платком.
Все еще холодно. Хорошо хоть, горячую воду дали.
Пожалуй, завтра с работы уволюсь.
Скорей бы заработали батареи,
тогда не буду тебя вспоминать.



Не пошел на работу. Пусть по статье увольняют,
хоть выходное пособие дадут. Велика ли беда!
я еще на двух работаю.

Как давно я не ел нормальной пищи,
только эти скоропостижные макароны.
Разучился готовить за полтора месяца.

Да, еще нашел шарфик какой-то невесомой материи,
на нем написано Gim Renoir
                  PARIS
Тебе бы пошло.

Опять видел сегодня "Кондурчанефть".
Почему, почему все напоминает мне о тебе?

Удивляюсь, как я еще не сдох от холода.



Вспомнил: когда я нашел твой зонт,
пошел первый снег.
В моей комнате сейчас развал.
Я сегодня Windows переставлял,
боялся, что не смогу написать тебе
очередное письмо.

Ты знаешь, что-то с компом случилось,
он издает непотребные звуки,
кулер незакреплен, материнская плата
бьется о корпус. В состояньи разлуки
меня раздражает эта вибрация;
когда я о тебе вспоминаю,
ассоциации появляются,
и мешают сосредоточиться.
Это и есть психотерапия.
Психотерапореанимация.
Звучит почти как трицератопс
или велоцераптор - 
помесь велосипеда и трактора.

Зачем я тебе пишу?
Зачем я тебе пишу?
Зачем я тебе пишу?
Зачем я тебе пишу?
Хорошо, что появляются какие-то новые,
посторонние мысли.
Ветер, наверное, стих.
Я одел какой-то балахон
и мне почти тепло.

Больше всего меня забавляют читатели,
добравшиеся до этого места.
Я смеюсь над ними: ха! ха! ха!



Что вы надеетесь здесь найти, дорогие читатели?
Нет здесь ни глубин философской мысли,
ни стилистических изысков,
ни сильных переживаний,
ни великого таланта,
нет холодка под кожей,
только снаружи холод,
да и то не у вас.
У меня.

Ненавижу вас всех,
не для ваших глаз нечистых этот дневник,
а для меня.

Вести on-line дневник - это круто,
это гениально,
самая, наверно, гениальная вещь в моей бессмысленной жизни.
Это крайняя степень эксгибиционизма,
это смелость,
я никого не боюсь, мне наплевать на всех,
мне наплевать на потомков,
мне наплевать на то, прочтет ли это хоть кто-то,
мне наплевать, я знаю одно -
вести on-line дневник - это круто.

Скорее бы четырнадцатое,
поеду в Пензу,
на конференцию,
буду там пить,
там, наверное, тепло.
На работу так и не ходил.

Пусть мои мысли мелкИ, как тарелки,
пусть я никому неинтересен,
пусть я ничего из себя не представляю -
МНЕ ВСЕ РАВНО,
только дайте мне вина согреться,
или включите хоть батареи.
В литературе я профан,
и профи не стану,
литераторов ненавижу,
вот какое я стихотворение я придумал
(жаль, никто до этого места не дочитал):

в моей комнатушке всегда полумрак
я ненавижу бродячих собак
по ночам не сплю, как старик
хожу по улицам, как дурак
в моей комнате куча книг
я считаю, что книги - говно
я бы выкинул их в окно
когда-то я думал, что я умен
пытался познать всеобщий закон
расположения вещей и имен
теперь мне все равно.

Жаль, мало людей прочли моего "Набокова",
вряд ли я что-либо лучше напишу в своей жизни,
а многим людям бы помогло.
Опять это дебильное радио играет
и напоминает
мне о тебе.

Читайте, люди, любуйтесь,
радуйтесь за богатство своего внутреннего мира,
смотрите на убогенького.
Вам все равно не познать глубины моей мелкой души.



Сейчас ночь на 6-е октября 2001 года.