А за окном горят одноногие фонари. Ну, как горят? Какие-то да, какие-то нет - работа местной шпаны.
Землю укрыл снег. Говорят, под снегом тепло, и если в него зарыться, то будет тебе счастие. Значит, земле сейчас хорошо, а нам, людям, не очень.
В комнате жужжит обогреватель. Тихо посапывает брат. Горит настольная лампа, высвечивая книжную полку. О, чего там только нет - и Андерсон, и Булгаков, и Толкин, и многие другие замечательные авторы! Я очень горжусь этой полкой. Ее мы сделали с отцом. И пусть она не такая красива, как другие, "фирменные", но она очень дорога мне.
А еще где-то, прикрывшись стопкой "Мира Фантастики", лежит распечатка моей "Паршивая Овцы". Я очень люблю этот роман. Пусть он не гениален, может, и рукой графомана писан, но - он мой первый. А герой - фактически, я сам, только в другой грани мира. Такой же взбалмошный, бесшабашный, неадекватный.
Возможно, когда-нибудь я вернусь к любимой "Овце". Перепишу почти всю ее заново, поправлю... Да, я много поправлю.
Но будет это не сейчас, а когда-нибудь потом. Когда ее мир позовет меня к себе, снова втянет в круговерть событий.
Пока же Фэт, Шаман, Гарри, Вал, Пижон и Элви во весь голос требуют продолжения истории. Как я сжился с ними, черт побери! Каждый из них, со своими недостатками и достоинствами, стал мне почти родным. И я люблю их всех и желаю только хорошего.
Но - так не бывает. Это - жизнь. Ты никогда не узнаешь, что ждет тебя за углом - гильотина или цветы да подарки. Даже я, на что автор, все еще не знаю, что будет с каждым из них.