Бондарчук И.В. : другие произведения.

А Люсю можно?

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:


   "А Люсю можно?"
  
   Монопьеса со множеством действующих лиц, о том как пишутся шедевры.
  
  
   Действующие лица
   Поэт - среднего роста человек, лет сорока, в плаще.
   Зина и Незнакомец - женский и мужской голоса за сценой.
  
   Сначала сцена абсолютно темная. Раздается отчетливый звук открывающегося замка и скрип двери. Вспыхивает свет. Посреди сцены стол с ночником, на столе ноутбук, красный телефон, пепельница и кипа исписанных бумаг. За столом декорация окна с полной луной.
   Входит Поэт.
   П: - Где же эта чертова записка?
   Ищет то на столе, то под столом.
   П: - Черт неужели у Зинки забыл.
   Раздается телефонный звонок. Поэт берет трубку.
   П: (раздраженно) - Да.
   Это Незнакомец, его голос звучит за сценой.
   Н: - А Люсю можно?
   П: - Какую на хрен Люсю? Два часа ночи, проспись алкаш.
   Бросает трубку. Продолжает поиски, но уже по карманам штанов.
   П: - Нет, точно у Зинки забыл.
   Выходит за сцену и выключает свет. За сценой бьют три раза часы.
   Снова включается свет и входит Поэт, в зубах у него сигарета. Снимает плащ и вешает его на стул возле стола. Достает спички и поджигает сигарету, которую он держал в зубах. Оборачивается к окну, пускает задумчиво дым по окну и наблюдает за его полетом.
   Потом оборачивается и начинает ходит из угла в угол. Вдруг останавливается возле пепельницы, гасит сигарету и снова идет к окну.
   П: - (вскрикивает восторжео) Во придумал!
   Поэт радостно бежит к столу и начинает печатать, при этом произнося вслух:
   П: - Каждую ночь, после двенадцати,
   Муза к поэтам лет шестнадцати
   В гости летит: вдохновлять и творить,
   Оду любви им помочь смастерить.
   И выложат после в просторы инета
   Творцы свои опусы с гордостью шкета,
   С мыслью о том, что оставят свой след
   В истории мира на множество лет.
  
   Девушки-критики им всем напишут,
   Что Лермонтов с Пушкиным хуже их пишут,
   Что Есенин и тот нервно курит в сторонке,
   Что стих открывает путь к сердцу девченки,
   Что талант их сквозит в каждой строке,
   И цепляет покруче, чем пиво в ларьке.
   Что творение настолько гениальное,
   И рядом с ним остальное - просто банальное.
  
   И наполнившись чувством возвышения,
   Поэт редактору шлет свое творение,
   Со строками: " Опубликуйте, я разрешаю,
   Маленький гонорар я не принимаю".
   И будет ждать, читая публикации,
   Продолжая в сети ловить овации.
   А редактор его опус так и не прочитает
   Ибо неизвестных авторов в печать он не пускает.
   (Abn1983)
   Берет трубку телефона, набирает номер:
   П: - Алло Зина? Спишь?
   З: - (сонным голосом из-за сцены) - Это ты? Сплю. Что снова, что-то забыл?
   П: - Ты послушай. Каждую ночь, после двенадцати...
   З: - (прерывает) Вот именно, после двенадцати. Мне завтра на работу.
   Раздаются короткие гудки.
   П: - Обиделась что ли? А вечером ведь восхищалась моими стихами. Пфу, все настроение испортила.
   Поэт пытается что-то напечатать, но у него явно ничего не получается. Снова закуривает.
   П: - А, в топку. Дурацкий стих.
   Снова встает к окну. Через минуту произносит, не оборачиваясь к зрителям:
   П: - На столе остался огарок свечи
   Тусклый свет, разливая в стороны
   За столом поэт сидит
   Обхватив руками голову
   Перед ним лежат кипы листов
   Их много, как в думе политиков
   Ночь напролет писать он готов
   Но, главное, выдержать критику.
   Критиков сотни и тысячи
   Только увидев поэта,
   Набросятся как кровопийцы,
   Вот такая дружная братия.
   Пройдя сквозь огонь и воду
   И согнув медные трубы,
   Как будто на эшафот войдёт
   Поэт в редактуру.
   Редактор ласково, нежно,
   Искалечит все мысли поэта
   Оставив на корке два слова
   Если без матов - "Не нравиться!"
   И вновь на столе огарок свечи
   Тусклый свет, разливает в стороны
   И опять за столом поэт наш сидит
   Обхватив руками голову.
   (Мелкий)
   Пфу, ерунда.
   Оборачивается к столу и снова что-то ищет. Снова звонит телефон. Берет трубку.
   П: - Алло.
   Снова голос Незнакомца за сценой
   Н: - А, Люсю можно?
   П: - Козел, ты уже задолбал! Я сам живу, меня жена бросила, а ты мне с какой-то гребаной Люсей.
   Бросает телефон.
   П: - (раздраженно) - Завтра уже сдавать, а у меня ни хрена не написано. Так...
   Снова ходит из угла в угол.
   П: - А если так
   Поэт принес в редакцию стих новый
   Я трижды стал особо важною персоной
   Ведь моя важность стала еще выше
   Когда упал я поскользнувшись с крыши
   Ведь я сломал не только руки
   Еще я прикусил язык... Какие муки...
   Редактор долго голову чесал
   -Про VIР персон ты зря сказал
   Оставим так:
   "Полез на крышу и упал
   Язык я прикусил и руки поломал"
   Рецензию дал критик к выходному дню-
   "Читать нельзя, предать огню"
   (Boldyrevsergey)
   Пфу коротко и подебильному получилось.
   Снова звонит телефон, Поэт берет трубку
   П: - Да.
   Снова Незнакомец за сценой.
   Н: - Люся это ты?
   П: - Мужик ты реально напрягаешь! Нет тут Люси! Ты вот, мои стихи послушай
   Поэт, как горд ты своею работой!
   С каким важным видом по клавишам бьёшь!
   Непризнанный гений, по жизни убогой,
   Талант несомненный... к тому же не пьёшь!
  
   Ты сам себе критик, редактор, издатель,
   Ты сам свой кумир и поклонник свой сам!
   Ты нового стиля отец-основатель,
   Ты - лидер, идущий по первым местам!
  
   Но вдруг: "что писать-то? О чём мир не знает?"
   Где ложный "талант", "гениальный" обман?
   И парень, затравленно листик марает,
   Отчётливо видя, что он - графоман!
   (Интелегент)
   Н: - Я ничего не понял, так Люся есть?
   П: - Ну и черт с тобой.
   Кладет трубку.
   П: - А черт, пусть будет так!
   Что строчит на клавиатуре, выключает ноутбук, гасит свет. На сцене становиться темно, скрипит дверь и звук закрывающейся двери.
   Голос Незнакомца за сценой.
   Н: - Мы все писатели в начале,
   Мечты, фантазии, игра.
   Но повзрослев, вдруг замечаем,
   Что нам в редакторы пора.
   Не успевая сожалеем,
   О том, что сделали не так,
   Хоть и стареем, но умнеем
   И убираем весь бардак.
   А вот когда судьба в зените,
   Но тихо ищет горизонт.
   Вдруг раскрывает крылья критик
   И открывает свой сезон.
   Он не жалеет и не плачет,
   Он прожил жизнь так, как хотел.
   Он трезво видит все удачи
   И принимает свой удел.
   Пишите жизнь и наслаждайтесь,
   Прекрасней дела точно нет.
   Всецело книге сей отдайтесь,
   На много, много, много лет.
   (Спартак)
   Пфу, какой придурок это написал, а Люсю можно?

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"