Мы все больны. Стихами или звёздами.
Нас манит блеск невиданных миров.
И наши лбы, увенчанные розами,
Рождают катастрофичность слов.

В нас бьются не сердца, а невозможное.
И кровью синей мы освящаем быт.
Есть что-то в нас неосторожное,
Что может всё когда-нибудь убить.

И пусть убьёт. Есть что-то. Что-то большее.
Слова безумны. Но в них горят миры.
И, чем опасней, чем неосторожнее,
Тем блеск прекрасней поэтической игры.
17 марта 2006 год.