В стиле Бродского.

То от страха изнываем, то кружим по кругу от тоски,
Но упрямо сжимаем кривой руль в горсти.
Нас никто не держит. Главный злодей ушел спать.
Но, как попугаи, повторяем одно: "..твою мать"!

Как мы прячемся до последнего, как крадемся мы воровски,
Пока бог не ткнет нас в темя, не заболит в виски.
И, окажется, что несвобода, которая главный враг,
Отдирается только с собственной кожей. По-другому никак.

И, когда за городом, где эпохи нет никаких примет,
На лесной дороге ни рука, ни нога не оставит след.
И, когда весна пахнёт на тебя при быстрой ходьбе,
То поймешь, что бог ближе нам, чем мы сами себе.