Весна.

Я потихоньку просыпаюсь.
И песенку с утра тяну.
И, вспоминая, удивляюсь,
Что не любил поэт весну.

Что находил он в ней тоску
И непонятное стесненье...
Не посещало вдохновенье 
Пропеть счастливую строку.

Ах, Пушкин! Друг! Как мы устали
Без света, зелени, высот,
Без синевато-влажной дали,
Без садоводческих работ.

Без пробудившейся березки,
Без благотворного тепла...
Как будто, старые обноски
Стряхнула спящая земля.

А мы, и хмурые, и злые
Под зимней давящей пятой...
Теперь оживлены весной
Совсем, как в годы молодые.