Скрипач в переходе до нежных касается струн
И скрипка его то рыдает, то полнится смехом...
И музыка сфер от стены отражается эхом,
И старый маэстро опять и беспечен, и юн...

А музыка льётся и лентой вплетается в клёны, 
Мелодия с нежностью тихой плывёт у земли. 
И лес просыпается, фрак нарядивши зелёный,
И к гнёздам родным возвращаются с юга грачи...

Мелодия длится, и длится - до самого неба,
До самых краев Ойкумены на Млечном пути.
Она совершенна и словно судьба неизменна,
Она как дорога, которую надо пройти...

Она, как мечта, неподкупна и неповторима,
Как взгляд понимающих и всепрощающих глаз.
Она - о тебе, о единственной, мною любимой,
О мудрости древней, о том, что случилось до нас. 

Но... замер смычок... И в рубиновом свете заката
Весь мир затаился и ждёт продолжения снов...
Скрипач в переходе на струны глядит виновато,
Как будто не верит в их силу в бессилии слов...

24.04.2019
Подольск