Каждую весну я в наваждении замираю, и ноздри мои дрожат,
как у жеребца в охоте на кобылу, и меня тянет в горы...
Вот я на склоне вершины, в моих руках молоток и я отбиваю первый образец породы,
обкалываю его, смотрю минеральный состав, определяю, называю, ещё образец и ещё.
И вот уже карандаш скользит по страницам дневника, описывая очередную точку наблюдения
моего маршрута. Впереди ещё весь сезон...
Накопятся стопки дневников. Кроки превратятся в карту, а запахи будут другими.
Дым костра, потные портянки, только что открытая банка тушёнки, пар каменки
и распаренный берёзовый веник, родник, опавшая и преющая листва...
Эти запахи я унесу в зиму, и когда в камералке буду листать страницы дневников,
они напомнят просторы, всегда зовущие меня назад, туда, где пахнет талый снег по весне...