1) Музыкант
Я музыкант, я музыкант,
Всегда везде я виноват.
Кто мне ответит, почему?
За что я этот крест несу?
Я музыкант, я музыкант
Герой - актер, герой баллад,
Судьба моя так нелегка,
А на фиг мне она нужна.
Мои друзья тут возмутятся:
"Сейчас ты не один!"
И кто-то скажет:
"Музыкант! Зачем писал? Зачем играл?
Никто не слышит ведь тебя!
Ты все напрасно делал! Зря!"

2)  *   *   *
Сегодня ночь, и я один.
Нигде не видно никого,
Беру листок, сажусь за стол
И начинаю я писать:
Про жизнь, про свой амур,
Который пролетел над мной,
Про вечер добрый, про любовь.
Конечно многое ужасно
И переделывать сил нет.
Но есть и кое-что прекрасно,
И очень добро и свежо.
И ничего, что жизнь моя ужасна,
Надеюсь, у вас все будет хорошо.
Конечно слог мой может не прекрасен,
Наверно есть и лучшие стихи,
Но я надеюсь, не отвергнут,
И многие поймут меня
Как тяжела жизнь музыканта, певца, творца.

3) Поэт
Ушел поэт, и нет его,
Наследство нам - стихи его.
Как жаль - хороший человек,
Непонятый, забытый.
Пою я песенку ему
Учителю и другу своему.
Надеюсь все прочтут стихи его,
И все поймут, и все полюбят,
И скажу: "Где мы были раньше?
Зачем талант мы погребли?!"
На этой мрачной, жалкой ноте
Хочу закончить этот стих.
Чтоб обратили все вниманья
На молодых поэтов и певцов,
И поддержали их.
Не дали сгинуть раньше срока!

4) Девушкам
Вы красивы, Вы прекрасны,
Украшение мира сего.
И надеюсь, что жизнь у вас
Будет прекрасна, как сапфир.
И будем мы вас на руках носить.
Вот только поэту ужасно,
"Женат" он на пере всегда,
И счастье ждет его тогда,
Когда хоть кто-то скажет ему добрые слова.

5) СЕСТРЕНКЕ
Сидим мы вместе у окна,
Ты редко уж бываешь дома,
Надеюсь жизнь сведет нас
И тогда, мы будем вместе снова, снова.
Скучаю я и жду тебя,
Так плохо, когда мы в разлуке,
И жизни нет, дела все не идут.
Скучаю я и все дрожит слеза
Как вспоминаю наше детство.
С тобой мы бегали везде,
Весёлые мы были, озорные,
Секретов не было у нас!
И детство ушло, теперь ты повзрослела,
Теперь тебя уж не узнать,
Ты ходишь важно, чинно, гордо.
Свои дела, свои друзья
И до забав до наших уж нету дела никому.
И только я, сидя по вечерам,
С пером в руке всё вспоминаю
Какими были мы, грущу и уповаю.
29.04.2004