Попал на заумь и впросак -
Но получалось всё никак.
Писал друзьям, что стал поэтом
Не в это время, и не летом,
Дружил и с рифмой - стихоплёт,
Что член в Союзах, как пилот, -
Менял со стилем высоту,
И с новой книжкой на посту...
Но у поэзии, как жанра,
Совсем другая нынче карма.
Уходит в сторону издатель -
В литературе стиль - Предатель.
И в прозе Фэнтези, как Рок,
Где детектив свалил на срок
Вдаль, где уже и буквы стёрты.
Одни из книжек натюрморты.
Поэты нынче, как в тюрьме,
Поскольку не в своём уме.
В стихах нормальных нет ведь секса.
А как ещё уйти от стресса?
У Муз такая же печаль -
Поэт в пространстве одичал.
Его все бабы у корыта...
Любовь?.. - в кошмарных снах зарыта.
Все просьбы к рыбке золотой -
Свалить на Запад, на постой.
А русский дух? - пусть дальше чахнет,
Пока без грома (вдруг, бабахнет)...
Поэт закрыл последний глаз.
Простит ли бог, его ли глас
Вдруг, прозвучал на русском поле? -
Опять моржи, те, что не в доле...
Прощает Бог, но в назиданье
Извлёк на свет одно страданье -
Ведь миром нужно управлять,
Епона мать, епона мать...