На кресле развалился. Всё спокойно.
А за окном всё хмурится весна,
Чуть-чуть свежо: не холодно, ни знойно,
И ночь грядёт с полётами, без сна.
Сопровожденье - блюзовые страсти, 
Где (первой скрипкой) басом саксофон.
И голос, возбуждающий отчасти.         
Не разобрал чей, правда, - словно, стон.
Любовь сыграла с кем-то злую шутку,
Для блюза - это норма и сюжет.
А в жизни всё сложней и, даже, жутко
(Хоть и Король, а танец менуэт).
Огонь Любви, надежд очарованье...
Все в забытьи, вкусившие сей плод.   
И я лечу. Возможно, на свиданье,         
Играю свой пропущенный аккорд.
Сомнения, как переливы флейты,
Гитарный ритм - оправданный поклон.
Здесь барабан привычен к эполетам,
Всё б ничего, но слышен где-то звон...

Полёт прервался, кто-то рвётся в двери.
- Ну, кто ключи забыл? - наверно внук...
А дальше, как хотите, но поверьте -
Послушать блюз пришел сам Бог, на звук.