Пролог к несостоявшемуся Фаусту.
Который год топчусь на месте
Как будто сто их или двести
Мне обломилось у судьбы
Но краток век поэта. Краток
И жизни скомканный остаток
Ждут с нетерпением гробы.
О благородный запах тленья!
Ты развалился без движенья
Пристроив руки на груди
Уже подбиты все итоги
Чело не омрачат тревоги
И все невзгоды позади
Так смерть утешит, жизнь измучит
Любовь дурачит, горе учит
И карусели нет конца
Мозг задурив словесной брагой
Совокуплю перо с бумагой -
С благословения Творца.