довольно долго меня преследовал образ человека, сидящего на берегу. сидит себе на песочке. голыши там всякие, камешки перебирает. особо понравившиеся красявые откладывает. и мозаику из них собирает. то ветер налетит, поправит что в получающейся картинке, то вообще камешки откатит, так что не найдешь. то волна набежит - и та же история. то кто пройдет - подламает. а человек сидит какой-то отрешенный. раз за разом восстанавливает композицию. то старые голышки отыщет, то новых насобирает. и знает, что закончит он мозаику, и придет тогда благой мудрый старик. и встанет за спиной у человека, сидящего на песке, смотрящего на воду и не обращающего внимание на свою работу. молча будет стоять. вечность покажется человеку совсем уж и недолгим отрезком тогда. и если положит старик человеку руку на плечо, то одобрил значит.