Я люблю свои стихи 
больше всех остальных. 
Я цитирую из них 
при каждом удобном случае, 
говоря: "Как сказал Поэт...", 
и затем читаю строку или две, 
соответствующие моменту, 
из моего собственного стихотворения. 
Как звучат эти строки! 
Какая глубина и гармония! 
Мурашки бегут по моей спине. 
"Да ведь это мои стихи!" - восклицаю я; 
и, боже, что за звон раздаётся, 
что за звон. 

Я обожаю идеи, 
которые исходят от моих стихов, 
близкие мне идеи. 
Мои идеи. 
Иначе говоря, 
я понимаю, о каком аде 
твердят проклятые поэты. 
"Да ведь я побывал там - 
всё то же самое!.." - восклицаю я; 
и, боже, что за выстрел это, 
что за выстрел. 

И эй! 
Слова! 
Вот это да! 
Я едва сдерживаю себя. 
"Да не оставит муза этого парня!" - 
говорю я. 
Только он один невесть откуда знает, 
как бахнуть и грохнуть словом 
и как отыскать в чаще слов 
нужное слово. 
"Да ты должно быть чертовски силён, 
чтобы творить такое!" - восклицаю я 
и чувствую биение сердца,
you know!