В тёмной комнате лежит покойник,
В изголовье свеча горит.
Входит в избу низенький попик,
Над усопшим молитву творит.

Он говорит о царствие Божьем,
О грядущем Страшном суде,
О том, что Бог всем молящем поможет
Не пропасть в беде.

О том, что смерти бояться не надо,
Что плоть не вечна — превратиться в твердь,
О том, что высшая награда — 
Это праведная смерть.

Но ведь смерть — ненасытная утроба,
Она срывает седока с коня…
Дрожащие руки из гроба
Поднимаются на меня…

Я очнулся, поп всё читает,
Прославляет теперь уже жизнь,
А за окнами светает
И огарок в руках дрожит.

А иду по жизни упрямо,
Её я выгнул, хоть прямой она была.
Главное держаться прямо
И не делать подлые дела.

Но если не получается быть  честным,
А подличать случается порой,
Тот парень в той избёнке тесной
Опять предстаёт передо мной…