Мы в Таверне. Не знаю, догадались ли, но перед нами стоит кувшин с голубичным морсом, огоньки свечей играют в бокалах. Сегодня ещё день вин из Разнотравия.
- Белое, красное, розовое?
- Пробуем всё.
- Значит ассорти.
Мы собрались небольшой компанией, вспоминаем, кто что... Понятно, будет и от меня вспоминалка - я свою работу на форуме, вроде, окончил - но кто запретит время от времени забрасывать сюда небольшие файлы. Короткие эпизоды, несколько строк повествования из наших разговоров в Таверне.
- Да, папочка Гарри, будучи в Польше местным языком пользовался мало. У него была такая работа на щецинской верфи, что нужна была точность фраз, без смысловых ошибок. И у него под рукой был свой переводчик. Но это когда дело касалось технической документации на суда. А так - он нормально общался. Прекрасно знал, как обратиться к кобете в баре, огонь добывал через запалки, щёлкал на животе модными подтяжками - о, пше прашем и поджековане, пановье... Гарри пользовался всего несколькими фразами, но говорил с напором - собственно, он общался по-русски, а благодарил польскими словами... Мама Зента над ним посмеивалась: польский это русский, но громко - ну, она-то, да, хорошо владела языком... Впрочем, про польские дела я уже рассказывал ранее.
Но вот родители оказались в Париже по делам. А там вообще, разговаривают, не пойми как, совсем иная речь на улицах...
В один из парижских дней Зента в назначенном месте должна встретиться со своим Гарри.
- Это какой-то вокзал? - спрашивал Гарри.
- Нет, это музей. Музей Орсе. В общем, в 14 часов вот здесь встречаемся, у площади Жак Бэвиль, оттуда пойдём к музею, договорились?
- Договорились.
Два часа, время встречи. Зента на месте, Гарри нет; только было мама начала волноваться, как подъезжает полиция, из служебной машины выходит Гарри.
- Мерси, господа! Папочка идёт в развалку к удивлённой маме.
- Что такое?
- Полиция меня подвезла, - отвечает папочка. - По моей просьбе. Я тут было заблудился слегка, зашёл в полицию, говорю - мне нужен ваш сортир, в смысле, такое место, где табличка - сортир, и всё будет путём, дальше я сам.
Полиция в замешательстве. Что надо мужчине? Где? Куда?
Разобрались, вроде, после дополнительных папиных намёток по ориентировке. Но мы вас, Гарри, лучше отвезём до места... Да без проблем. Вот и подвезли, папа им и говорит, отлично, это то самое место, благодарю!
- А причём тут сортир, Гарри?
- Да смотри, мать, видишь надпись?
- Сорти - это "выход" по местному...
- Мало ли, я главное, сориентировался, и вот теперь идём дальше.
Посмеялись. Бестолковый ты у меня, говорила ему мамочка. Я задумался, а, ведь, папочка троллил полицию, зачем?..
Оказывается, ему привиделся наблюдатель. А от хвоста надо избавляться. Два быстрых поворота и папочка в местном участке - оторвался от топтуна.