Рисунок обретает жизнь,
Наращивает плоть,
Глядишь - и рыщет, и грешит,
Хоть бы и впроголодь,
И без особенных надежд.
Но как влечет игра!
Жить между строк и линий меж -
Не росчерком пера,
Не силуэтом на полях
Чужих черновиков,
Впитать хоть толику тепла.
Обыденность. Любовь.
Пусть поразмыслит в тишине
Небесный книгочей -
Рисунок корчится в огне,
Теперь уже ничей.