Он - начинающий художник
Писал картины за гроши,
На обветшалый подоконник
Он клал и кисти и холсты.
Его домишко расположен
В квартале нищих и хромых,
А у стены не редко встретишь
И проституток, и больных.
По улицам, куда помои
Все выливают из окна,
Пусть путник со своим устоем
Не приезжает никогда.
Среди бандитов и воришек,
Что обитают тут и там,
Несчастья нашего мальчишку 
Подстерегали тут и там.
Она - немного поэтесса,
Что ежедневно у реки,
Словно прекрасная принцесса,
Писала новые стихи.
В ее малютке-деревеньке
Еще хранившей свой устой
Она томилась словно в клетке
У мачехи коварной, злой.
Не суждены малютке были
Ни туфелька из хрусталя,
И фея крёстная поныне
Не подарила ей коня.
И принц в стране давно женатый
С супругой дочь свою растят,
Боясь ужасного проклятья
Все прялки повелел сжигать.
Однажды, молодой художник,
Прогуливаясь у реки,
Ища идею для пейзажа
С мольбертом не спеша бродил.
Тот день, в судьбе бродяги-принца,
Навек решил его судьбу,
Ведь встретив деву, он влюбился
Он ей стал грезить наяву.
Желанье с нею стать счастливым
Заставило его опять
Вернуться в замок за границей 
И снова титул свой принять.
Живут и правят там поныне
В столице творческих людей
Король, рисующий картины
С женой талантливой своей.
Пусть в нашем мире также будет
И феи творческих людей
Уводят прочь пусть от ненужных,
Храня для принцев-королей.