| Why is my verse so barren of new pride?
So far from variation or quick change?
Why with the time do I not glance aside
To new-found methods and to compounds strange?
Why write I still all one, ever the same,
And keep invention in a noted weed,
That every word doth almost tell my name,
Showing their birth, and where they did proceed?
О know, sweet love, I always write of you,
And you and love are still my argument;
So all my best is dressing old words new,
Spending again what is already spent:
For as the sun is daily new and old,
So is my love still telling what is told. |
Зачем мой стих по моде не одет?
Зачем легко свой не меняет лик?
Зачем в нём ухищрений странных нет?
Зачем к приёмам модным не привык?
Зачем в одежду ту же те ж слова
Моё воображенье наряжает,
Так, что они по имени едва
Портного своего не называют?
Так вот, моя любовь. Теперь и прежде
Одно лишь чувство к вам владеет мной.
Могу я лишь слова рядить в одежды,
Перешивать, что сшито уж давно.
Как солнце утром ново, но всё то же,
Так новых слов любовь найти не может.
|