Уж лучше пол луны, чем ничего,
Хотя б её и месяцем назвали.
Когда за дверь был ночью изгнан вон,
Такой пустяк заметишь ты едва ли.

Богатством стала россыпь ярких звёзд,
Кошель для них из мглисто-чёрной пряжи
Бродяга-менестрель с собой увёз.
О прошлом никому он не расскажет.

Обмолвится: свет лился серебром,
Сверкающим, как пролитые слёзы.
Всё дальше отдалялся отчий дом
Под сенью покосившейся берёзы.

Так остро сердце жалила печаль,
Что пальцы сами двигались по лютне.
Хотелось ничего не замечать,
Сбежать туда, где будет поуютней!

Важны ли вам цвет глаз или волос,
Причёска, крой одежд, оттенок кожи?
Изгнаннику любому тяжело,
Но петь ему о горестях негоже.

Он только пригубит своё вино,
Воскликнет жизнерадостно и бойко:
В трактире всем плевать на звуки нот,
Когда идёт весёлая попойка!

А после, поздней ночью у костра,
Напев звучит пронзительный и нежный.
Лишь мгла готова слушать до утра,
Горюя молчаливо, безутешно.
21-22.04.2013