Точка. Маленькая точка в пространстве. Бестелесная, бессмысленная, бессознательная. Без субстанции, без обозначения, без мыслей. Но кое-что в ней есть - и это память. В этой точке когда-то соприкоснулись наши пальцы. На одно мгновение коснулись подушечками, а потом сплелись. И исчезли. А точка осталась, и память в ней - тоже.
А вот эта точка - место первой встречи наших губ.
А здесь моя рука по вечерам держит руку малышки, когда ей страшно спать одной.
Я мысленно путешествую по пространству своего прошлого. И собираю точки, и вместе с ними - частички моей жизни, в этих точках хранящиеся.
В этой точке я в последний раз поцеловала холодный лоб моей бабушки. Сколько еще последних поцелуев хранит она - не счесть.
А вот там осталась боль от электрического разряда в мою голову. Плохая точка. Но не стереть ее.
А здесь когда-то была слеза, посвященная Тебе.
Я мысленно путешествую по точкам, которые соединяются в линию моей жизни.
И смотрю на чужие точки вокруг. Каким из них еще суждено проявиться на беловике моего существования - не угадать.
Маленькие точки. Невидимые. Точки прошлого. Наслаивающиеся друг на друга. Точки будущего. Непредсказуемые. Точки с памятью.
А если подумать, у нас с вами, никогда не видевшими друг друга, тоже могут быть общие точки на карте мира.