Я беспрестанно ощущаю 
Немой восторг и поклонение,
Когда в ночной тиши читаю
Людей прекрасные творения.

Еще я ощущаю горечь
По той причине, что напрасно
Пытаюсь я с природой спорить:
Таланта нет, всем это ясно.

У тех людей ведь дар от Бога,
А у меня одно упрямство.
Им таинства всех аллегорий,
А мне лишь скудное убранство.

В котором свет поэтов тускл,
А у художников засохли краски.
Прозаикам мешает дрели гул,
Актеры растеряли свои маски.

Ну почему так жаждет спора
С самой природой мое сердце?
Как будто по колено море!
Как будто я огонь небесный!

Зачем беру я в руки ручку,
Когда написанное мною,
Всегда потом все критикуют?!
Куда податься муз изгою...

Постойте: а в таланте счастье?
И разве каждый поэт счастлив?
Нет-нет...Не всякий стихов мастер
Познал прекрасный позитив...

Теперь вопрос: так в чем же счастье?
Наверное в глазах подруги,
Улыбке младшенького брата,
Ну и еще в клавиатуре...

Во вкусном торте перед сном,
В толстой книженции на полке,
В голубом небе за окном
И в болтовне без остановки...

В столь всем знакомом понимании:
"Как все же дома хорошо"
А на столе лежит бумага,
И вдохновение пришло.