Ты-то знаешь, Иван, как почти невозможно расстаться с умом -
Сколько битв он ведёт, сколько спорит, строит, а потом разрушает в себе самом,
И не бросить его, беднягу, и копьём не пронзить, будто б он - твой враг;
Только верить, мечтая о лучшей доле - что заслужишь ты имя Иван-дурак.

...в красный угол иконы ставишь, на иконах - его глаза,
Ум засунув в рюкзак подальше, на дорогу один выходишь, из травы оберег связав;
Ум колдует во тьме, негодуя, что был оставлен: тяжкий камень внутри стань-де камнем вне,
Путь троится, и вот он, выбор, только всё, что Иван читает: "Каждый путь приведёт ко Мне".

Ум повержен, но всё ж не сдался. Говорит: поклонись уму!
Посмотри, сколько глупых земля здесь носит, да неужто они все нужны Ему?!
Только помнит Иван, что дурак их любит: каждый листик, корягу, лужу; каждый рваный, худой башмак,
И ум сядет за стол, малой мошке равен, будь он даже великий маг.

...расстилаясь, туман клубится, золотым покрывает вехи - всё, что ум сотворил и земля дала:
Коммунизм, атеизм, битвы ставок, партий, колокольни и купола;
Право, есть чем уму гордиться, только он же - не ум, Иван;
Ум гневится, шипит, пылает, а рюкзак у Ивана рван.

Льётся пламя сквозь ткань худую, сквозь пустоты цветных прорех;
Ум, как камень, над ней взлетает, камень, брошенный в чей-то грех,
Но вверху нет грехов, лишь небо, а внизу - сплошь пути-дороги; муравьями бредут через тьму века...
И, вздохнув, ум сияет для всех них, греет - солнце мошек и дурака.