И вот, приходит март, идёт растерянно он по земле,
одетый чересчур легко.
Вокруг - печаль и грязь, и суета, и дрязги королей,
таков уж мир, и ни один из них не может принести покой -
ни замкнутый в себе февраль, что думал о судьбе всего, что бренно, с уходящей вдаль зимой,
ни вот, растяпа-март, что видит линии похожих друг на друга, серых, неулыбчивых домов...
Он ничего не помнит, и бумажку с адресом он потерял... "Где мой?" -
пытается спросить, но голос заглушает множество шумов.
Иди же, март, иди. Ты, может быть, не вспомнишь, только видел я
твой дом большой, в котором ты не одинок.
Такая разная семья -
все братья, что веками неустанно ходят по пыли земных дорог.
...мне кажется, он слышит. Шапку снял, на небо посмотрел
и улыбнулся: "Ладно, может, вспомню я потом...
Пока что слишком много неотложных дел", -
и он идёт, с тюльпаном и бездомным, никогда не видевшим весны котом.