Мутный девяносто первый год развел меня с Вооруженными Силами. В результате выкрутасов судьбы я оказался оперуполномоченным уголовного розыска отдела внутренних дел небольшого городка Ленинградской области.
В те времена количество бывших кадровых офицеров доходило до тридцати процентов личного состава горрайорганов милиции. Кроме меня, в составе нашего отделения имелся еще один политработник из стройбата - Шурик Скриганов, плутоватый белорус, поразительно похожий на своего знаменитого земляка - Леонида Филатова.
На "земле", работа оперов строится по территориально-линейному принципу. Вместо обслуживаемой территории мне досталось две линии - борьба с угонами автотранспорта и незаконным оборотом наркотиков.
Количество всякого рода зарегистрированных заявлений, одновременно находящихся на руках, иногда доходило до тридцати штук. Поэтому, когда мне отписали материал об угоне машины, принадлежащей местному отделению Федеральной службы контрразведки, он отправился дожидаться очереди в общей куче. Но моя душевная простота, в конечном итоге, обернулась грандиозной выволочкой, и твердым обещанием руководства уволить с волчьим билетом, если я не найду машину в течение недели.
Угроза, как ни странно, возымела действие. Я развил бурную деятельность, а удача благоволит настырным. У меня зацепить группу гастролеров-угонщиков, промышлявших на подведомственной территории. Более того, в гараже у цыгана под Всеволожском нашлась малиновая "пятерка" комитетчиков. Степень везения можно проиллюстрировать одним примером: подобных машин областное управление ФСК закупило порядка шестидесяти; за первый месяц эксплуатации угнали больше половины, а разыскали только одну - нашу.
Само собой, когда автомобиль закатили на стоянку перед отделом, в кабинете ожидал стол, накрытый водилой-прапорщиком. Бедняга уже смирился с предупреждением о неполном служебном соответствии, и вычетом пятидесяти процентов денежного содержания до самой пенсии.
Под заздравные тосты и обязательные воспоминания руководства, слетевшегося на халяву, словно мухи на навоз: "А вот мы в свое время!.." - три часа пролетели как три минуты. За окном наливался густой синевой октябрьский вечер. Бросив случайный взгляд на циферблат, я очнулся.
- Эй, парни! - начальники благоразумно пропустили призыв мимо ушей, - Нам еще одну машину забирать. Пригоним, закончим.
Как бы не было хорошо за столом, у каждого опера внутри живет охотник, который знает, когда идет масть - упускать момент нельзя. Заскрипели стулья, задребезжала посуда, толпа, дожевывая и допивая на ходу, повалила из-за стола.
Угнанная "копейка" находилась в небольшом поселке километрах в двадцати от нашего городка, на другом берегу Невы. "Уазик", под завязку набитый желающими отличиться, попивающими прихваченное по пути пивко (причем водитель пил наравне со всеми), доскакал до цели минут за сорок.
Еще столько же времени мы колесили по населенному пункту в поисках. Наконец, опрос местного населения дал результат. Две одинаковые машины стояли на узкой асфальтовой дорожке возле пятиэтажной "хрущобы". Уличное освещение, как водится, не работало, и определить в неверных отблесках из окон нужную, было невозможно.
И тут я проявил оперативную смекалку. Выпитое после водки пиво ударило по мозгам, отключая инстинкт самосохранения.
- Стоять, мужики. Дайте-ка мне выйти. Приторможу клиента, на всякий случай, пока вы с другой стороны заедете. Голливудских погонь еще не хватало.
Инициатива вызвала гул одобрения, и я бодрым шагом отправился совершать подвиг. То, что это выглядело именно так, я сообразил, когда подошел ближе. В салонах обоих автомобилей сидело по пять человек, орала музыка, на всю округу разносился истерический смех и взвизгивания девиц. Молодняк веселил на полную катушку.
Будь я трезвым, то само собой дождался бы подкрепления, прежде чем соваться в самую гущу. Но пока мыслительный процесс в голове откровенно тормозил, ноги сами донесли до места. Не мудрствуя лукаво, я распахнул дверцу и рявкнул на пацана за рулем:
- Ты Лось?! - Лось, это тот самый безбашенный угонщик, который носился по поселку на ворованной машине, даже не удосужившись сменить номера. В провинции иногда и не такие чудеса случаются.
На заднем сиденье заржали:
- Ха, Лось! За тобой бандиты пришли! Ха-ха-ха!
Так как "Уазик" куда-то запропастился, я решил их не разочаровывать. Выдернул сопляка наружу, молча принялся молотить его головой о металлическую крышу.
Не знаю уже, чем обдолбались остальные пассажиры, но мои действия привели их в дикий восторг, и сопровождались взрывами дикого хохота.
Тут подоспела подмога. Кто-то очень умный скомандовал выключить фары, и они плутали в кромешной тьме, в поисках дороги между домами. Компенсируя опоздание дикими воплями: "Наших бьют", - из машины посыпались озверевшие опера.
Первым, выписывая финты ногами в стиле Брюса Ли, подлетел Скриганов. За ним выкатился колобком, размахивая табельным "ПМ", низенький, толстый, Серега Росляков. Краем глаза я ухватил, как он передергивает затвор, и даже услышал характерный щелчок.
К этому моменту из припаркованных возле дома "копеек" успели выскочить ничего не понимающие, совсем зеленые парни и девчонки. А разящие перегаром, непонятно откуда взявшиеся мужики активно применяли к ним меры физического воздействия. Дракой это назвать это было нельзя, как, впрочем, и классическим задержанием. Так, бестолковая куча-мала, сопровождаемая бессвязными криками и женским визгом.
И все было бы хорошо, но разошедшийся не на шутку Росляков, решил угостить по хребту рукояткой пистолета ни в чем неповинного малолетку. Указательный палец, лежащий на спусковом крючке, рефлекторно сократился. В общем шуме выстрел прозвучал совсем не громко. Глухой хлопок, и непонятный свист мимо уха.
Спустя секунду, первым сообразил, что произошло, Скриганов. С ревом: "Рослик!!! Сука!!! Ты меня чуть не пристрелил!!!" - бросил свою жертву, и кинулся отбирать оружие у незадачливого коллеги. Тот, перепуганный произошедшим, безропотно отдал пистолет.
Несмотря на продолжавший бродить в крови хмель, я по настоящему испугался, когда через десять минут провел пальцами по щербине на крыше "жигуленка", возле крыла которого находился в момент выстрела.
Пуля, по счастливой случайности, никого не зацепив в плотной толпе, ударила в крышу машины, срикошетила в ствол липы, и от него, продырявив стекло форточки на втором этаже, разбила люстру, успокоившись в антресоли древнего шкафа.
Но настоящая драма в этой истории, с, в общем-то, счастливым концом, произошла позже. И заключалась даже не в мытарствах по списанию казенного патрона. Стекло для форточки удалось доставить хозяину только с третьего раза. По мистическому невезению, два раза били по пути...