Аннотация: Что же хуже получается писать? Стихи или прозу?
На поле картонном фигуры расставил
Здесь нарды и шахматы - все вперемешку.
Скрывая по жизни скупую усмешку,
И фишки рассыпал, и кости оставил.
Как в жизни, здесь хаос законов, и правил,
Ма-джонг победил, или может фул-хаус?
Спустись по змее, что придумал индус
Меж белых камей, что игрок здесь поставил.
Драконы и ветры, картинки и масти.
Играть в нее может лишь тот, кто придумал
Все эти безумные, вроде бы, страсти
На поле, где люди - всего лишь фигуры.
Есть множество правил - страшнее напасти,
И шашки трясутся за жизни и шкуры.
Кто может смешать воедино фигуры?
Лишь он здесь добьется свободы и власти.
* * *
Частицы в ладонях пересыпая,
Гляжу я на мир, что из бисера создан.
Не каждым весь ужас творения осознан.
Бездарность своя, и свое не уменье...
Сплетая чешуйки незримой лесою,
Творю я для мира прекрасных драконов,
Пародию жизни, цветных эмбрионов,
Себя презирая за несовершенство.
И петли одну за другой вплетая,
Из страха, что миром родным мне навеян.
И вновь на всю ночь мною сон был утерян.
В пылинки стекла я лесу продеваю.
Я брошу плести - стекло жизнь потеряет.
Крылатый лежит. Умерев? Не родившись?
Для вечности в небе почти воплотившись,
Он хочет очнуться, но что-то мешает...