Втыкает в тучу месяц жёлтый бивень. 
Сгорело дня последнее полено, 
осталась сажа. Хлынул тёплый ливень, 
на стёклах окон появились слёзы. 
Там, у тебя, крещенские морозы, 
а звёзд, к утру упавших, - по колено.  
И сахар у тебя наверно слаще, 
и пар над чашкой вьётся ароматней,
лишь жизнь монетой звякнула разменной. 
Встречаться нам, конечно, нужно чаще. 
В конце недели? В феврале? Иль в марте?
На кухне? В облаках? В другой вселенной?