***
Сон мой крепок как смерть. Как из Леты на твердь 
по утрам выхожу и бреду, вспоминая предметы наощупь. 
Это - солнце в берёзовой роще, это ветер, а вот уже дом, и попроще: 
полки с книгами, рамка с портретом, 
кофе, ваза с цветами, окно и моё одинокое лето.

Книжка ластится кошкой, 
хоть с ней мы знакомы неблизко. Мне знакома обложка 
и автор-покойник... Любезно листаю страницы... 
Потеряла очки и не надо, моя интересная, очень сердиться: 
не читается мне, не поётся. Зато крепко спится. 

Это надо ценить. Стариковские годы обычно бессонны 
у других; у меня же другие печали глядят в заоконье: 
слишком быстрые дни, но на жизнь ни фига не похожи, 
а по правде сказать, что бездомное сердце тревожит? 
Непрочитанность тёмных ночей - где они бы меня ни носили, 
остальное легко улеглось в сакрамент болевой: "Жили-были".

11.7.2024, Звенигово