| 
 | 
| 
 | ||
О чем-то болит голова О чем-то грезишь в мечтах Свет - исчадие зла Романтик чертит поэму На липких досках стола Похмелье прошлых идей Перегар от новых людей Холод пустых ночей День за днем привыкаешь К потокам дурных новостей Пора попрощаться с тоской Прочь убежать от той Что кормит тебя на убой Уйти по желтой дороге С буйной своей башкой
| 
 |