Леданика : другие произведения.

Доктор К., гуманолог

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Это третья попытка научной фантастики для ХИЖ-2013 :)

  ДОКТОР К., ГУМАНОЛОГ
  
  У доктора К. большой и светлый кабинет. На книжных полках не классики медицины - классики литературы. На столе не бланки и печати - карандаши и чистые альбомные листы. На стенах - картины, подарки благодарных пациентов. В шкафу - фарфоровые фигурки. На двери строгая, серебром по черному фону табличка - "Доктор К., гуманолог".
  К доктору К. сложно попасть на прием - очередь. Без навязчивой рекламы и прочих маркетинговых штучек. Потому что не требуются.
  Начало приема. На мягких диванчиках коридора уже сидят. Ожидают. Надеются. Верят. Потому что уже ходили - ко всем. Потому что лечились - везде. И упаковками от съеденных таблеток можно вымостить дорожку в космос. Потому что в аптеку - так же часто и привычно как в продуктовый. Но "круглые беленькие" не помогают, и "те другие, красненькие" - тоже.
  Только и осталось надежды, что на доктора К., гуманолога, представителя новой, перспективной и модной ветки медицины, который вот прямо сейчас длинными своими ногами шагает размашисто вдоль привычных диванчиков и новых пациентов.
  Цепкий взгляд привычно размечает фронт предстоящих работ. Толстая мама с тощим, свистящим нездоровым дыханием мальчиком. Астма? Вне всяких сомнений. Изможденный мужчина с рукой, привычно и пугливо расположенной над средней пуговицей пиджака. Язва? Скорее всего. Молодая пара с переплетенными руками и очень похожими, слегка растерянными лицами. Здесь пока не ясно. Разберемся.
  Доктор К. заходит в кабинет, заботливо подготовленный служащими-невидимками. На несколько минут замирает возле картины - традиция, энергетический заряд. На этот раз натюрморт - крупные, рвущие глаз подсолнухи тянутся вверх из ярко-красной пузатой вазы. Доктор вспоминает автора, качает головой и улыбается каким-то своим мыслям.
  
  - Кто первый? Пускай проходят, - вполголоса говорит доктор, и безликие помощники-невидимки провожают в кабинет первых пациентов.
  Толстая мама присаживается напротив стола, отдуваясь, как после стометровки, и обмахиваясь кружевным платком размером с наволочку. Мальчик осторожно пристраивается на краешке стула и наполняет кабинет болезненно-музыкальными переборами дыхания.
  Доктор молчит. Внимательно смотрит чуть поверх массивных очков, которые плохо сочетаются с тонкими нервными чертами лица и светлым ежиком волос. Вместо белого халата - приличный костюм в едва заметную серую полоску. Накрахмаленный халат висит на спинке кресла - на случай, если понадобится осмотр пациента. Но такие случаи бывают редко.
  - Вы понимаете, он у меня такой болезненный. Мы уже всех прошли. Два ингалятора в неделю. Таблетки. Профессора... академики... На море каждое лето... дача в лесу... ничего не жалеем... Болезненный с рождения, такой болезненный! - заученным текстом, заламывая полные руки, жалуется мама. Лезет в сумочку, достает коробку с таблетками, вылущивает одну из пластикового гнезда, демонстративно протягивает сыну. Мальчик кладет таблетку в рот, привычно глотает и даже не просит воды.
  - Миша, - говорит доктор, бегло взглянув на бумаги, заботливо подготовленные безликими помощниками, - выйди, погуляй во дворе.
  Мальчик испуганно косится на мать, которая тут же взвивается со стула одышливой ракетой, загораживает монументальной грудью свое болезненное сокровище.
  - Наш Мишенька никогда не гуляет один! Если вы хотите поговорить со мной наедине, то Миша закроет уши руками, он воспитанный, чудесный мальчик и не будет подслушивать!
  - Миша, - чуть тверже повторяет доктор. Тот же (или другой?) помощник тенью появляется откуда-то из-за шкафа, подходит к мальчику - и вот уже Миша, беспокойно оглядываясь, стоит у порога, открывает дверь...
  Толстая мама порывается встать и бежать следом - но другой помощник вежливой твердой рукой придерживает ее порыв.
  За Мишей закрывается дверь, и мама гулко вздыхает.
  - Астма? - переспрашивает доктор.
  - Тяжелейшая! - с нажимом и едва различимой ноткой гордости подтверждает мама.
  - Душит? - уточняет доктор.
  Мама возмущенно разводит руками - мол, вы же сами все видели.
  - Это не астма, - спокойно констатирует доктор и поднимает руку, пресекая готовый вырваться возмущенный возглас. - Это вы его душите.
  Негодующий клекот, патетические жесты, порывы встать со стула и куда-то бежать - прочь от этого кабинета и шарлатана-доктора, туда, где (о, сколько опасностей в этом мире) одиноко бродит единственный сын.
  Доктор молча наблюдает, и мама топчется в нерешительности возле двери, с подчеркнутой неохотой возвращается на стул - как будто восходит на эшафот.
  - Он же болезненный. С детства. Ему нельзя...
  - Можно.
  - А разве...
  - И это можно.
  - А как же...
  - Обязательно. И таблетки - только в крайнем случае. А лучше отдайте их прямо сейчас. Давайте, давайте.
  Женщина застывает в недоумении, доктор едва заметно кивает помощникам, которые профессиональными, отточенными движениями обыскивают дамскую сумочку размером с хороший туристический рюкзак и вытряхивают коробки, ингаляторы, флаконы прямо на стол.
  Доктор бегло перебирает упаковки и небрежно смахивает их со стола, в подставленную помощниками мусорную корзину.
  - Но если что, то это вы, вы будете виноваты! - оживает и тут же срывается на крик мама. - Вы за все ответите! Я дойду до министра, вы меня плохо знаете!
  - Гораздо лучше, чем хотелось бы, - пожимает плечами доктор, и тень помощника выводит поникшую полную фигуру за дверь.
  Зерно сомнений посеяно... о всходах говорит пока рано. Случай тяжелый, не исключено повторное обращение. Доктор наскоро делает пометки в бумагах, машинально тянется к ящику стола и... тут же отдергивает руку. Не время. Еще не время.
  
  
  - Следующий! - и в кабинет бочком, осторожно пробирается мужчина с кислым выражением желтушного лица и рукой, привычно согревающей среднюю пуговицу пиджака.
  - Язва? - не то спрашивает, не то утверждает доктор.
  - Она...
  - Тошнит? Болит?
  Мужчина кивает и смотрит мимо доктора, на картину на стене, на шкаф, на безликого помощника в аккуратном медицинском костюме.
  - Кто вы? Кем работаете? - спрашивает доктор и даже не смотрит в заботливо приготовленные бумаги.
  - Менеджер я... работаю... оборудование... продаем... поставки, в общем... и все такое...
  - Нравится?
  Мужчина удивленно переводит взгляд на доктора. Тот повторяет вопрос.
  - При чем тут? Хорошо платят... машина... кабинет... - мужчина замолкает и снова смотрит куда-то в сторону. Рука привычно и бережно поглаживает живот, как будто баюкает, утешает кого-то там, внутри - живого и очень несчастного.
  - Вас тошнит не от язвы. Вас тошнит от вашей работы, - тихо говорит доктор.
  Мужчина пожимает плечами и ничего не отвечает.
  - Кем вы хотели стать... до этих ваших, поставок?
  В кабинете повисает тягучая пауза. Мужчина не отвечает, машинально поглаживая пуговицу на пиджаке. Доктор тоже молчит, выстраивает карандаши на столе в ровную четкую линию.
  - Писателем... когда-то хотел... было дело... - смущенно, вполголоса, как будто в чем-то не очень приличном признается мужчина.
  - Пишите.
  - Как?
  - Можете ручкой. Карандашом. Или сразу набивайте на клавиатуре. Как вам больше нравится.
  Мужчина недоверчиво кривит губы - не то улыбкой, не то гримасой.
  - Вам хорошо говорить, д-а-а... а что я буду есть? Что будет есть моя семья? Или это вы нас будете кормить? - мужчина уже практически кричит.
  - Тогда не пишите, - пожимает плечами доктор, складывает аккуратной стопкой бумаги и выжидательно смотрит на пациента - все уже сказано, пора прощаться.
  - А как же... язва?
  - Будет расти. Вместе с зарплатой.
  - Вы... вы издеваетесь?
  - Ни в коем случае. Это вы издеваетесь - над собой. Я-то здесь при чем?
  - Да вы... да я... я напишу...
  - Да-да. Напишите про меня в одной из своих ненаписанных книг. Лично я не возражаю.
  Мужчина сникает, как будто даже становится меньше ростом и молча сидит, глядя в пол.
  - А можно как-то... чтобы не так сразу?
  - Пробуйте, - улыбается доктор, - это же ваша жизнь, не правда ли?
  Мужчина неуверенно отвечает на улыбку и медленно выходит из кабинета, потоптавшись на пороге, но больше так ничего и не спросив.
  Пометки в бумагах, быстрый взгляд на часы и чуть более долгий - на закрытый ящик стола.
  
  В кабинет, держась за руки как два попугайчика-неразлучника, заходит молодая пара. Кажется, будто они все время тревожно смотрят друг на друга - даже когда смотрят на доктора К.
  Оба - светлокожие, русоволосые. Миниатюрная женщина и молодой мужчина, который из всех сил старается казаться спокойным и серьезным.
  - Я вас внимательно слушаю, - доброжелательно говорит доктор.
  Молодая пара переглядывается и как будто даже переговаривается - без слов, одними взглядами.
  - Ребенок... - начинает жена, запинается и с тревогой смотрит на мужа.
  - Мы очень хотим ребенка, - солидно произносит мужчина.
  - Но у нас не получается! - пищит жена и тут же густо краснеет.
  "Попугайчики" с одинаковым выражением на лицах смотрят на доктора.
  - А можно вопрос?
  Молодые люди переглядываются и синхронно кивают.
  - А зачем вам... ребенок?
  "Попугайчики" с недоумением смотрят на доктора, потом друг на друга. Женщина кивает - мол, говори ты.
  - Потому что в каждой семье должен быть ребенок. Так положено.
  Женщина согласно кивает.
  - Где такое написано? В каком законе? - серьезно спрашивает доктор и даже берет в руку карандаш - как будто собирается записать ответ.
  Пара снова переглядывается. Мужчина пожимает плечами. Женщина растерянно улыбается.
  - То есть - нигде?
  "Попугайчики" синхронно кивают.
  - Еще зачем?
  - Чтобы... заботится! - тихонько говорит женщина.
  - А муж? О муже вам разве не нужно... заботиться? - спрашивает доктор и удивленно поднимает брови.
  - Нужно, - кивает женщина и снова краснеет.
  - А что бы он заботился? Тоже нужно? Вот и хорошо. Заботиться есть о ком. Еще зачем?
  Мужчина и женщина переглядываются, молчат.
  - Значит, не получается ребенок... - доктор вертит в руках карандаш и ставит им какой-то быстрый росчерк в бумагах. - Это не страшно. Обязательно получится. Как только поймете, зачем - так сразу же и получится.
  Молодая пара, держась за руки и умудряясь все время смотреть друг на друга выходит из кабинета.
  
  
  Доктор К. устало протирает очки. Безликие помощники убирают бумаги и задвигают тяжелые темные шторы, включают лампы. Отблески искусственного света мерцают на рамах и стеклах картин, на полированных дверцах шкафа.
  - Еще один день... еще один...
  Доктор морщится и тянется к ящику стола. Отдергивает руку. Сидит за столом и рисует на альбомном листе человечков.
  - Тяжело... кто бы только знал, как тяжело... люди... каждый день одно и то же... болеют... жалуются... не могу.
  Сминает альбомный лист и раздраженно бросает на пол. Уверенно протягивает руку к ящику стола. Достает флакон из темного стекла, откручивает крышку. Две белых таблетки сильного, упоительно, непозволительно сильного антидепрессанта с готовностью выкатываются на подставленную ладонь. На столе стоит стакан с водой. Доктор К. морщится, глотает таблетки, запивает в несколько быстрых глотков. Оглядывается. Возле шкафа с равнодушным видом стоит тень помощника.
  - Ну и ладно... пусть его... надоели...
  Доктор встает, выходит из-за стола и делает три шага к рукомойнику в укромном закутке кабинета. Откручивает кран, смотрит на себя в зеркало.
  - И не стыдно? Диплом... людей лечишь... а сам-то... сапожник... таблетки глотаешь... гуманолог...
  В зеркале отражается немолодой уставший человек, который завтра снова придет в большой и светлый кабинет, чтобы щедрой уверенной рукой раздавать пациентам горькие пилюли правды и время от времени поглядывать на ящик стола, в котором прячется его маленькая спасительная тайна - флакон из темного стекла.
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"