На братских могилах не ставят крестов
И вдовы на них не рыдают.
К ним кто-то приносит букеты цветов
И Вечный Огонь зажигает.

В. Высоцкий

     Когда смотришь на живое пламя Вечного Огня, когда стоишь у грубой гранитной доски братской могилы или небольшого белого шпиля с красной пятиконечной звездой на вершине, душу пронизывает ни с чем не сравнимая печаль и грусть. Где-то глубоко в сознании оживают тревожные образы и скорбные картины той, ставшей для всех нас уже далекой, войны. Невозможно, да и не стоит пытаться, понять, почему холодный гранит и трепещущее пламя могут говорить. Они говорят с нами, и мы должны слушать их, потому что этим словам вторят миллионы голосов тех, кто так и не вернулся на родной порог. Бегут годы, проносятся десятилетия, а живой, негаснущий ни на секунду огонь стойко сопротивляется дождю и ветру, никогда не забывая той войны...
     Он помнит, как теплое утро в июне сорок первого прорезали разрывы артиллерийских снарядов и авиационных бомб. Как неистовым, пожирающим всю на своем пути, диким пожаром запылала первая сельская хата и как пал первый, пронзенный очередью из шмайсера советский солдат. Помнит героизм защитников Брестской Крепости и сотен других пограничных застав и постов, ставших первой преградой на пути орд фашистских захватчиков. Помнит тех, кто не струсил, не предал свой народ, своих жен и матерей, кто положил свою жизнь на чашу весов, давшую возможность выжить нам и нашим детям. Он помнит превращенный фашистами в руины Минск, помнит разрушенный Киев и горящий Смоленск, помнит блокадный Ленинград и дикое, нечеловеческое пламя Хатыни, тысячи исчезнувших с карты хуторов и деревенек. Помнит французского летчика за штурвалом самолета с алыми пятиконечными звездами на крыльях, чернокожего американского матроса и английского моряка, идущих в Северном Конвое к причалам Мурманска. Горящую тридцать четверку и ползущего к немецкому танку солдата с зажатой в руке связкой гранат, матроса черноморского флота защищающего родную Одессу и снайпера, целящегося в альпийского стрелка.
     Общечеловеческое горе, под страшным названием война, объединила людей всех национальностей и вероисповеданий. Единой, нерушимой стеной на пути фашистским завоевателям стал русский и белорус, украинец и еврей, грузин и узбек, туркмен и казах, чуваш, чеченец, армянин, эстонец и латыш, киргиз, ингуш, представитель каждой национальности огромного Советского Союза, атеисты и православные, мусульмане и католики. Тогда все различия между людьми терялись, забывались, казались мизерными и незначительными. Тогда русский вытаскивал с поля боя раннего чеченца, а чеченец - русского, потому что они не делали различий в акценте и цвете кожи, а признавали лишь одно слово - друг.
     Течения времени нельзя остановить, нельзя замедлить. Время убегает, словно песок сквозь пальцы, но картины войны не тускнеют со временем, они становятся ярче. Укрытые почерневшим от дыма и гари снегом, развалины Сталинграда, неприступная для завоевателей Москва, бой под Прохоровкой и сражения на Курской дуге, изменившие ход не только Великой Отечественной, но и всей Второй Мировой войны. Московский парад в честь седьмого ноября, с которого ополченцы уходили прямо на линию фронта, библиотекари и школьника, врачи и инженеры, забыв свои прежние профессии, они стали бойцами, учась воевать прямо на передовой.
     Не забываются выжженные дотла плодородные поля Кубани, взорванные шахты Донбасса, разрушенные дворцы Ленинграда. Пепельно-серое небо, позабывшее свой истинный цвет, серая трава, обгоревшие деревья, красные, от людской крови, реки. Семнадцатилетние мальчишки, приписавшие себе лишний год для того, что бы попасть на передовую и летчик, превозмогая боль, танцующий на протезах перед медицинской комиссией лишь для того, чтобы снова сесть за штурвал истребителя. Поседевшая и мгновенно состарившаяся от тревожных дней и ночей мать, рыдающая над аккуратными треугольниками похоронных листов и пожелтевшими, затертыми до дыр фотокарточками сына, мужа, отца.
     Не унимается боль при виде расстрелянного крестчатыми мессерами санитарного эшелона и молодой, невероятно красивой девушки в белом халате медсестры, халате испачканным кровью, бьющей из пробитого пулей сердца. Спешащего к родному дому бойца, спешащего к огромной воронке, вместо уютного домашнего очага, вместо любящей жены и маленьких сорванцов.
     Помнятся военные плакаты "За Родину - Мать", "Гони фашистскую нечисть", "На Берлин", не забывающиеся с годами фронтовые песни и марш "Священная война". Не тускнеют на фотографиях глаза, исполненные признательностью и благодарностью, мирных жителей всей Европы.
     Войну нельзя оправдать, войну невозможно восхвалять, война - ужасное и бесчеловечное явления, которого просто не должно быть на свете. Не мы начинали ту, самую ужасную в истории человечества, войну, но мы ее закончили, подарили миру победу, вернули миру покой и чистое небо. И мы должны помнить это, должны помнить солдата Красной Армии, выводящего черным угольком не стене Рейхстага корявую надпись "Здесь был Ваня", ибо он, и только он заслужил это право. Простой советский солдат, прошедший от родного дома до покоренного Берлина в лаптях, в порванных кирзовых сапогах, в заношенной, выгоревшей на солнце, пропитанной потом и дымом, кровью и слезами гимнастерке освободил Краков, Вильну, Варшаву, Прагу, Будапешт, освободил мир от нацистского дьявола. Не должна забываться историческая встреча на Эльбе, когда русские солдаты неподдельными дружескими объятиями встретились с американцами и англичанами. Многие из них не знали языков других, но это не мешало им понимать друг друга, потому что за них говорила радость, дружба, уважение. Германия пала, пал Берлин, был взят Рейхстаг и Красное Знамя, развевающееся над бывшей рейхсконцелярией третьего рейха вошло в века, как символ нашей победы, как символ их победы...
     Мы не должны забывать тех людей, кто ценой своей жизни подарил нам право на жизнь. Мы не должны видеть заброшенных и изуродованных могил, не должны видите разбитые памятники. Каждый раз проходя мимо могилы неизвестного солдата, мимо братского захоронения, мы должны просто остановиться, опустить голову в скорбном поклоне и сказать им спасибо. Простое, человеческое спасибо, за все, что они сделали для нас и ради нас, не щадя себя прорываясь под градом пуль, сокрушая врага, освобождая родную землю, чтобы могли жить на ней.
     Ветеранов, прошедших долгий путь Великой Отечественной осталось немного, и с каждым годом их становиться все меньше, и с каждым годом мы все больше забываем о них и от той войне, вспоминая лишь один раз в году, девятого мая, в День Победы. И нам кажется, что этого достаточно. Но загляните в добрые и вместе с тем печальные и грустные глаза маленького сухого старичка в поношенном стареньком пиджачке с планкой разноцветных лент орденов и медалей, получающего у окна почтового отделения свою маленькую пенсию. Просто загляните ему в глаза, они расскажут многое. Нет, ветераны никогда не будут просить, они никогда не будут жаловаться на свою жизнь. Эти мужественные и храбрые люди, прошедшие горнило ужаснейшей войны не просили тогда, не будут просить и сейчас.
     Это мы не должны забывать о них. Ветеранам не надо наша жалость и сочувствие, мы должны дать им то, что они заслужили по праву, уважение, благодарность, тепло и любовь. В странах бывшего Советского Союза, почти в каждой семье кто-то воевал, отцы, деды, уже возможно и прадеды, неважно живы они или уже ушли в мир иной. Любите их, дарите им свое тепло. Ведь это не трудно просто набрать телефонный номер и поговорить, а еще лучше съездить и навестить их. Ведь это не трудно, просто посмотреть своему дедушке или бабушке в глаза и сказать: "Спасибо, спасибо за то, что вы сберегли для нас мир". Или прийти на могилу, навести порядок, высадить красивые цветы... Народ, не помнящий своей истории, не способен жить в будущем.

     Когда смотришь на живое пламя Вечного Огня, в нем, немым укором, загораются миллионы глаз, а вокруг, в тишине, разноситься неслышимый уху, но заставляющий рваться в клочья душу крик миллионов голосов: "Не забывайте нас, неужели это так трудно, всего лишь помнить, помнить нас, павших и не забывать тех, кто еще жив?"...