Обычный, пасмурный день. Небо затянутое темно-серыми тучами, словно кляксами красок на белоснежном холсте. Поздняя осень во всей своей красоте. Сырость, дожди, запах прелой листвы и уже не ало-золотистое, а скорее коричнево-багровое одеяние деревьев.
Тоска...
Ну, или хандра. Меланхолия души, как сказала бы Бьяра.
Озябшие пальцы сжимают сигарету. В другой руке чашка горячего чая, от которой идет приятный аромат корицы и ванили.
Вновь взглянул в окно. Ритм города вкупе с грустно- печальной атмосферой осени и порывам холодного ветра даже завораживал.
На столе уныло дожидалась кипа бумаг, донесений, объяснительных и прочей безумно важной макулатуры.
Губы привычно сложились в саркастичную усмешку. Глаза прищурились, а голова наклонилась чуть в бок. Привычные, излюбленные жесты порой чертовски греют самомнение и душу.
Может это слишком самонадеянно и самоуверенно, полагать наличие у меня души, но все же, я хочу в это верить. Бездна побери, это такая роскошь для таких как я. Верить во что-то, чему нет никаких доказательств. Абсурдно, да и просто по - детски глупо.
Начался дождь и первые капли упали на подоконник. Наверно стоит закрыть окно, но так не хочется.
Запах грозы под аккомпанемент грома и сильные порывы ветра. Темно-серое, тяжелое небо с изломленными линиями серебристых молний. Шум деревьев и какофония звуков города.
И колдовское, безнадежно непонятное ощущение свободы, восторга, бесшабашного азарта и веселья. Странная, притягательная симфония чувств на струнах души, отдающая привкусом ментола и корицы на губах.
Корица. Пряная. Завлекающая. Манящая. Глубокая и странная. Почти как Бьяра.
А завтра вылет в Париж и новое задание от заботливого начальства.
Не хочу.
Надоело.
Страстно, до какого-то бесшабашного веселья, хочу остаться здесь. В этом хмуром, абсолютно унылом городе, с его частыми дождями и тоскливой поздней осенью, под аромат чая с корицей и ванилью.
Губы невольно шепчут "Бьяра".
Интересно, ей бы понравилось здесь? Хаха. Забыл. Здесь же нет дорогих бутиков Шанель, Диор и кто там еще на вершине пьедестала моды.
Любопытно, а когда наступит мой черед, она прошепчет мое имя? Глупые, идиотские мысли. Расклеился вовсе. Осень, Бездна ее разбери!
Хватит. Еще много работы, да и Иссэ просила поторопиться с отчетом по Версальскому конфликту.
Ненавижу. До зубного скрежета и жуткого, иррационального желания биться головой обо все стены и стрелять из любимого глока.
Надоело.
Все время одно и тоже, разве что детали и декорации меняются. И всегда эти горы документации и бумаг.
А нас осталось мало. Шестеро, вместо двадцати пяти.
Нет, это не больно и даже не горько. Просто обыденно и чуточку грустно. Почти как с осенью.
Неизбежно.
Дождь и ветер усилились, я закрыл окно. Размазал остаток сигареты по темному нефриту пепельницы и наконец-то допил чай. Вновь уселся за письменный стол.
Хорошо, что завещание давно уже написано. Нет, я и не думаю умирать в ближайшее время. Просто... Смерть никогда не спрашивает твоего мнения. Да и грустно на душе как-то, оттого и бродят в голове странные мысли.
Это все чертова погода виновата. Завтра буду в Париже, там сейчас тепло, солнечно и никакой хандры.