Я пью напиток: мята и шафран, шалфей и мед, гвоздика и корица, а сердце - умирающая птица, и в голове предутренний туман... Ладонь свободна от судеб и слов, а путь - от предначертанных тропинок. Сияющие нити паутинок подрагивают в такт моих шагов.
Я до сих пор не верю в чудеса, и до сих пор не знаю, есть ли выход. А эта дверь - она всего лишь прихоть, иллюзия, что мир пора спасать, изнанка бытия. Безумный крик. Последний шаг. Знакомый с детства голос. Воистину невиданная скорость, которой доверять себя привык, в отличие от собственных историй... Мы каждый день колдуем по чуть-чуть: так меньше риск испортить что-нибудь - спасенье мира слишком много стоит.
Еще полслова - новая строка, и новый повод жить и верить песням, и каждый дом мне делается тесен, и в сердце бьется прежняя тоска... И руки, и распахнутые крылья не думают, что будет после нас, а сильный ветер, будто в первый раз, подхватит и избавит от бессилья, короткий миг свободы подарив... По лезвию ножа, по краю света - теряя все привычные советы - и прежние решенья позабыв.
Я стал себе пророком и судьей, преступником и ангелом невинным, и перышком летящим журавлиным над чьей-то непокрытой головой... И мир - до отвращения унылый - внезапно дарит кружево чудес, и я молю, чтоб только не исчез в лучах луны мой голос торопливый...
Одна надежда - глупо, ну так что ж! Не всем же верить в давние приметы, не всем искать в чужих глазах ответы и добровольно следовать под нож!
И может быть, я был бы наравне с героями из древних саг и песен - но мне и так безмерно интересен мой путь, что начинается во сне.