Двести сорок страниц переписки - это просто случайность или все было так задумано? Через почту - наверно, близко, только все равно далеко до безумия. Приучая мысли идти по очереди, смахивая пыль с давних событий, понимаешь вдруг, что жизнь - не очень-то, но моментами, а в остальном - может быть еще.
Я ищу тебя в твоих многоточиях, в странных словосочетаниях на мониторе, но самое главное остается в прочерках - так уж, наверное, мир устроен.
И короткие дни продолжают радовать, первый снег лежит и хрустит неистово, лучше так, в одиночку, и к черту - стадо, и к чертям собачьим - любую истину.
Как-то так незаметно, без внешних признаков, расплетается тонкая нитка кружева, отмирают ненужные больше принципы, да и здравого смысла не обнаружено.
Говорят, что такого знать не положено - ни тебе, ни мне, ни священнику на исповеди, только кто способен справиться со всеми непрошенными, недодуманными и просто безумными мыслями...