Холст.

И ты уж не гадаешь, что придет...
Движенье кисти. Ты уже не слышишь, 
Как воздух по-собачьи шумно дышит,
И стелются по краю листья влет.

А словно все в один большой зрачок -
Художнический, тихий, бестолковый -
И веко щурится без мысли и без слова,
И помнит всех - а не наперечет.

Прозрачная раскрылась пустота:
Штрихи деревьев на холсте огромном -
И склон сырой, и мокрых листьев волны,
И эта точка - на краю холста...