Есть люди как ветер. То бора, то муссон, то пассат, то ... ветер перемен. Внезапность и отсутствие якоря - их кредо.
Солнце закатилось рано. Дома раздавались крики, дом стал адом, маленьким адом...Кого-то жарили на сковородке, может, это была котлета, а может папа, который купил что-то не то в магазине или как-то не так помыл полы...Не нужно особого повода, чтобы создать ад... Это всегда просто. Не создать пекло сложнее, для этого надо меньше находиться под одной крышей с одной женщиной и ее проблемами, суть которых в том, что каблук сегодня с утра сломался...Сломался каблук, затем что-то хрустнуло в сознании женщины, появилась ассоциация из прошлого, где может так же сломалось что-то посерьезней в такое же утро...И вот, день насмарку ... Женщину кидает из стороны в сторону душевный шторм. Мужчина, недоумевая, пытается смотреть телевизор, лишь бы не попасть под раздачу плохого настроения. Но как и всегда, одно неверное движение и он попал...Также попал чайник, "случайно" обжегший руку женщины; лишний миллиметр пыли, который не вытерла дочь; дочь, которая собирается куда-то на ночь глядя в ее то годы!
Дочери двадцать. Много или мало зависит от того, как она взглянула на себя в зеркало. Вот так вот, если улыбнуться и похлопать ресницами...Ну, совсем 15. А вот так, задумавшись о трудностях бытия, смысл которых в том, чтобы удрать из дома к веселой компании...Эх, да ты совсем старушка. Морщинки и хитроумные планы витиеватой лжи. Только ты всегда недооценивала ее, Богиню кухни и Царицу ада. Конечно, она настоль наивна, что за 20 с тобой проведенных лет, она совершенно не догадывается, что вот такой твой взгляд означает: "Мама, я тебе все вру, чтобы ты спала сегодня спокойно и не звонила мне каждые 5 минут. И отстань, мам, я уже большая девочка и мне очень хочется ощутить эту ночь, пусть даже в твоих глазах она дико порочна". Хозяйка дома, понимая, что связывать ее нельзя, цивилизованные люди все-таки, а картинные выпады в духе "только через мой труп" не действуют, накаляя ад каблука, выливая горечь в чашу радости дочери, "отпускает". Мужчина успел перевести дух и приготовился к новой атаке....
Свобода! Заманчива до крайности. В чем она? В том, что я сейчас иду одна по ночной улице и без охраны? Такая вольная и в то же время маленькая, потому что почти бегу на маршрутку, подгоняемая страхом, накрученным криминальными новостями. Я знаю, что тааам...Там меня ждут. Друг и еще кто-то, с приятным мужским мелодичным голосом. В предвкушении вечера и с подгаженной душой и завывающей совестью я плавно опускаюсь на переднее сидение маршрутки.
Одиночество - плохой попутчик для девушки с грязнулей-совестью. От женщины дома в наследство ей досталась способность делать из мухи слона, а возможно, она досталась ей от той первой хранительницы очага, которая ощутила кожей, что малыш покашливает.
Не помня метро и всю дорогу, наконец-то оказываешься в переходе, где тебя уже ждут на выходе двое. Снежинки и ветер лупят тебя в лицо. Ты видишь только их силуэты. Зажмуриваясь, отбиваясь от погоды, поднимаешься по лестнице, считая ступеньки подсознанием. А что еще делать, если ничего не видишь на уровне глаз?
Состояние твое не из лучших, улыбаешься и узнаешь имя мелодичного голоса в косухе, на вид тридцати лет, с приятной бородкой...Только не это! Кожаные штаны, ну вот как ты их ненавидишь. Ощущение пафоса фигуры в черном не отпустит до момента, пока не увидишь то, что находится на уровне глаз.
А мелодичный голос, обкуренный и уже подвыпивший (а об этом ты узнаешь потом) немного неловко начинает ухаживание. "Процесс пошел", - думаешь ты, - "Ну, что ж ему придется туго!" Прогулка до дома, с завиливанием в магазин...Пара очаровательных, но пошлых мужских каламбуров ...И вот вы все дома. Дома у кого-то. Да так ли это важно у кого?
Настроение паршивее некуда, на душе скребутся кошки. Мужчины разливают вино и им совсем не нравится твое состояние. Пара тостов, мелодичный голос, незаметно сбегав в магазин, приносит тебе розу. Ты даже задумалась: "Неужели магазины с цветами работают круглосуточно?" Уже теплее...
Улыбаешься и тихо сидишь с думами о своем, о девичьем... Но тут оказывается в чьих-то красивых руках гитара, а мелодичный голос уже отчетливо зовут Вова, который, кокетничая, приписывает себе и Вольдемара по паспорту.
Все бы ничего. Но он запел! Запел, и ты поняла за секунду, что он Бог! Не тот Бог, у которого есть куча фанаток с миллиардами комплексов и прыщей, не Бог для потерявшихся и опечаленных, чье имя нельзя произносить всуе ...Это был какой-то другой, неведомый тебе, Бог. Он все пел, уходя в себя...
Я не знаю, когда происходят эти вспышки, происходят ли они вообще, эти импульсы, удары током. Раньше всегда казалось, что когда ты встретишь кого-то, нет КОГО-ТО, тебя прямо на улице передернет, ты вспрыгнешь, он тоже и тут вы обретете друг друга. Да, смешно как-то, но это незамутненное детское восприятие. Итак, она сидела, ее завораживал его голос: то успокаивал, то открывал двери души под пудовым замком, то бросал на скалы. Ее явно штормило. Он уже смотрел в ее глаза...Он все понял. Потом был танец, шепот желавшего мужчины и легкий невоздержанный, полуцеломудренный, полупорочный поцелуй в шею. Но как? Как он это узнал? Кто он такой вообще?
Конечно, после твоих мук совести, но уже других, вы провели ночь вместе. Ты научилась приглушать совесть и четко вбила в голову, что наступит утро, вы разойдетесь, как будто ничего и не было...Приятная ночь, капля исцеляющего яда. Но, Господи, какое послевкусие! Об этом позже...А пока все красиво... Лавина нежности накрыла маленькую девочку со взглядом...Он льстил, когда подпевал Григоряну "...со взглядом тигрицы". На тот момент взгляд у тебя был скорее слепой лани. Лавина нежности, что еще надо маленькой девочке? Смешно, но ты никогда не перестанешь быть маленькой... Тебя терзал только один вопрос: "Откуда он знает, что я не способна на оборону, если целовать в шею?" Этакая твоя ахиллесова пята...
Пытки, колкости, соблазн и удовольствие. Ты так и не смогла заснуть, а он все умилялся через туман своих глаз, как ты морщишь носик.
Всю ночь звучали The Doors. Утро было депрессивным. Резкий звонок, ты встала, он проснулся, принес тебе зеленый чай и поцеловал в руки. Ты душила совесть и надвигающуюся женскую боль и отчаяние. Потом он еще раз позвонил и пропал....
Пропал, и ты не знала, что это было, появлялся ли он? Не думать о нем ты не могла, хоть и понимала, что это вспышка. А вспышки, как известно, долго не живут, они краткометражны. Только в душе твоей появился маячок, какой-то странный, где-то глубоко. Но ты уже точно знала, куда идти...
Вы когда-нибудь видели ангелов? Как они выглядят? Есть ли у них крылья? Какого цвета у них глаза? Конечно, голубого...
Прошло полгода, ты забыла многое. У тебя даже было подобие отношений, от которых болело сердце, а душа попала в капкан. Удушья мучили день за днем. Ты выбрасывала это в стихи, в любое попадавшееся под руку творчество. Память, эта мучительница и кудесница человечества. Чтобы мы делали без нее, и кому бы вообще были нужны? Знаете, у меня иногда складывается впечатление, что все, что у нас есть - это память. Нет памяти - нет дороги домой...
А твой странник был в Гоа, ты знала, что он где-то там, где море...
Надежды не было, была боль внутри, такая дикая, каждый вечер она царапала свой дом. Ты не могла вернуть того, что считала отношениями, ты не могла себе их простить.
Только как-то появился он. Сначала в Москве, потом рядом с тобой. За ночь до встречи ты умоляла чудо...умоляла увидеть его, ты не знала зачем. Ты знала, что это необходимо. Тебя услышали. Коллегия ангелов вынесла вердикт "Да". Он был на расстоянии ладони от тебя. Не касался, думал о чем-то своем, а ему было о чем думать. Даже у ангелов на земле есть проблемы поважнее тебя. Вы почти не говорили, плели кружева разговоров, молчания и мелодий. Пока вы молчали, души общались без вас. В отличие от человека, его разума, душа понимает все сразу и выдает ему, глупому, по кусочку, чтобы не объелся и не пришел в шок. Вы ощущали друг друга, но шли, поддерживая расстояние. Каждый из вас знал, что будет этой ночью. Но ведь как интеллигентные люди могут вот так взять и слиться всецело после полугода необщения? Нужно проделать скучный ритуал: "выпить, поговорить, постель". Причем первые две стадии страшно затянулись, в них еще зачем-то вмешался посредник "телевизор". И, наконец, интеллигентные люди оказались вместе под одним одеялом.
Ты получила свое. Ты стала опять свободна. Утром он куда-то улетал, не надолго, как тебе показалось. Оделась, вышла за дверь и в первый раз не обернулась. Стало еще легче. Шла, подставляя легкую свою душу солнцу. Шла и не думала.
Он мелькнул снова, вспышка. Вспышка, обновившая тебя. Прошлого не стало, ты стала чистым листом. Ты вышла из моря Гоа, как Венера Боттичелли.
А он улетел, его нет долго, и, кажется, уже и не нужно его видеть. Но в душе осталось ощущение руки, которая удерживает тебя от прыжка из окна. Увидишь ли ты его еще когда-нибудь? Появится ли он опять, когда будет тебе необходим? Удержит ли?
Идешь по мокрым июньским улицам, хочется идти босиком ... Лужи, конечно, теплые, хоть ты и закутана, но они теплые...Небо хмурится и дарит день. Одна, хорошо и глубоко где-то там, за третьим твоим дном. Слышишь кусочек его песни: "Она, как и я, одна, придет и выпьет вина ..." Ветер, всепроникающий, вечно исчезающий, разносящий чуму и мысли. Только ты - вода...
...Как выглядят ангелы? С крыльями? Легкие, бестелесные? У него нет крыльев, и ему очень повезло с голубыми глазами. Волосы, слегка выгоревшие на солнце, вечная, так ему идущая бородка, бесконечность красоты рук, рук музыканта, мелодичный голос, слегка подсевший от сигарет и вольной жизни ...Он вполне материальный, человеческий человек, со своими проблемами, страхами, желаниями или отсутствием желаний. Он не знает одного секрета, что он ангел, ангел-хранитель для маленькой девочки с глазами тигрицы....
![Такое []](/img/a/antipowa_e_m/angel_hranitel/anielska_kuchna_m.jpg)