|
||
о смерти... |
И на матовой шкуре асфальта Нарисуют очертания тела. Изнутри оно мерцает кобальтом, Контур выведен раскрошенным мелом. И закапают горячие слезы, Целофаном зашуршат люди в форме. И лишь чахлые, увядшие розы Не забудут про портрет на платформе. А из памяти повылетят звуки, И из сердца постираются лица. И теперь уже крылья, не руки, Помогают к идеалу стремиться...
|
Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
|