Путешествие по Мексике запомнилось - Джим попробовал пейот. Поэтому с выбором своего нового убежища вопросов не возникало.
Сушеного кактуса в рюкзаке было столько, что можно было бы при определенном раскладе отправится к мертвецам. Но Джим не спешил - нужно издать книгу под каким нибудь причудливым псевдонимом, нужно перейти на ту сторону - освоить там все грани, нужно разобрать причудливые тени в собственной душе, рассмотреть мозаику на стекле в церкви святого Августина - слишком красиво там падают лучи солнца по утрам. И он любил рассматривать их на службе, когда сидел в одежде странника, едва осознавая что там поют в алтаре... думая о чем-то своем. О том, как когда то сам пел в Майами и полиция загребла его за эсгибиционистские выходки - да ничего он не показывал такого, из области фантастики, в конце концов он всего лишь расстегнул молнию на брюках...
Все чего от него хотели тогда своим судебным разбирательством - это денег. Если бы кого - то волновала "нравственность" они бы вели себя иначе, не спонсировали бы войну во Вьетнаме, не посылали бы туда детей, использовали бы СМИ с другой целью, они бы...
А что взять с музыканта? С поэта? С художника? Это вечные дети, дети искусства , наивные дети цветов, дети жизни. Которые, пожалуй, чувствуют ее слишком остро, чтобы принимать всерьез.
Зачем он это вспомнил? Это прошлая жизнь. Того Джима нет... Почему? Потому что слава - это чума. Это тяжелая болезнь, которая рано или поздно убивает настоящего творца. Выскочкам она под стать, а таким как он - нет... Потому - то он и сбежал.
Он творил - потому что не мог иначе. Это как дышать...Это рефлекс твоего естества...
Сегодня он снова пойдет на свое "место силы" , немного пожует кактуса, запьет водичкой и погрузится в транс. Увидит дух Мескалито, поклонится ему. Будет кошкой, собакой, деревом, лунным цветком, камнем на дороге.... Только не Джимом. Он проникнет в суть вещей, проскользнет сквозь скорлупу формы и почувствует себя поочередно каждой частицей этого мира. Нисхождение будет чередовать с полетом. Радость с грустью. К пугающим образам он привык - они тоже чему - то учат. Мескалито - не галлюциноген, это друг...товарищ...любовник.
Утром Джим вернулся в реальность, во рту невероятно сушило, словно умирающий в пустыне он пил воду с несказанным наслаждением, приходил в себя, записывал о своем путешествии в старый потрепанный серый блокнот.
Каждый день был импровизацией. Иногда он долго бродил по улицам, лазил по самым странным и сомнительным местечкам города, иногда сидел в барах - но в таком случае всегда играл кого-нибудь. Как никак режиссерский факультет почти та же зараза, что и актерский. Сегодня он представился неким САЛЬВИО из Рима , который пустился автостопом изведать мир, который изучал философию в университете и который ищет смысл, странствует как дервиш в поисках духовной пищи, а натыкается каждый раз на какое - нибудь дерьмо...
У САЛЬВИО голос с акцентом, САЛЬВИО туповат, у САЛЬВИО почти нет слуха и САЛЬВИО пьет только текилу.
Вот так Джим создавал образы и каждый день был новым человеком, как поэту ему нужно было самому все испытать на земле. Однажды он прикинулся геем, радует, что не пришлось консуммировать это признание. Как-то он изображал журналиста, повара, танцора, и даже ... список можно сделать бесконечным.
Но только музыканта ему изображать больше не хотелось. Хотя он и научился играть на некоторых этнических инструментах, но...
Сальвио : Налей-ка, дружок текилы немного
Бармен: Деньги есть?
Снизив голос до шепота :
-Есть пейот, пейот пойдет?
Бармен доверху налил бокал эксцентричному посетителю и Джим начал спектакль.
Парень выглядел продвинутым и казалось вот вот узнает его.
-Ты знаешь... как тебя там звать кстати?
-Саль-вио - странно растягивая слова говорил Джим
-Сальвио, не смотря на то, что у тебя волосы ниже плеч, и нет бороды, ты напоминаешь мне...
Сальвио наплевательски на собеседника начал петь песенку и казалось у него нет ни слуха, ни голоса, он делал это нарошно - не хватало еще чтобы этот тип его разоблачил..
Тра-тат-тааам-там- ааам
Ам-таам-тат-таам
Был человек на земле..и десять его товарищей...
- запел Сальвио какой - то бред
Бармен вдруг посмотрел на Сальвио с сочувствием и понял: да, это точно не Джим. Но решил все - таки высказать свое предположение.
- Так вот, старина Савлио
- Саль-вииио - растягивал Джим и допивал ледяную текилу
- Если бы на дворе, был не 1983 й, я бы подумал что ты Джим Моррисон
- А кто это? - он играл непревзойденно...
-Актер? Танцор?- Джим еле сдерживался, чтобы не улыбнуться своей типичной дерзостной улыбкой, вместо этого только как-то странно закусил нижнюю губу и посмотрел на дверь.
- Это музыкант, у тебя похожи чем-то черты лица на его черты, правда он был полнее году в 1970 ом, а ты - кости и кожа, словно живой мертвец, еще он носил бороду. Он умер в ванной от сердечного приступа лет десять назад.
- Давай еще текилы, братец!
- А ты не куришь?
- Нет, я только ем пейот вместо ужина и пью как собака.
Бармен даже незнал стоит продолжать или нет...
- Наверное у меня паранойя...
- Че? Болен?
- Ну я фанат рока, и мне чудятся ...
- Так этот твой Джон был рокером?
- Джим - бармен улыбнулся. Да, САЛЬВИО - это НЕЧТО из другой планеты
- Да, был...
- В 28 лет от сердечного приступа, странно, не находишь?
- Та че... Может порок сердца, или что-то вроде того, а вообще ты достал со своим Джоном...
Бармен снова налил ему доверху. Почему- то он не хотел отпускать Сальвио, какая - то магия была в его глазах, что-то он скрывал, хотя конечно не был Джимом, это невозможно, но так чертовски похож ... хоть силой отправляй на конкурс двойников!
- Нет, он был поэтом. Поэтом ... задумчиво сказал бармен
- Этого достаточно чтобы умереть...
Джим просиял в душе, ну хоть кто-то, хоть через годы увидел в нем то, чем он был в той жизни. Не пустым секс-символом, не тривиальным обдолбышем-музыкантом, а поэтом...Таким же великим как Поль Верлен или Артюр Рембо...
- В семнадцать лет серьезность не к лицу...
И как-то вечером оставьте свои полные бокалы - начал было Сальвио
Бармен сжался изнутри.
- О Боооооооооже! Саллллллллльвио - ты цитируешь его любимого поэта.
- Ты достал меня адово, ну просто дитя преисподней...
Кого? Какого поэта?
- Это Артюр Рембо. Любимый поэт Джима...
Джим сделал это не намеренно, просто текила уже разлилась по телу южным теплом и солнцем, и он вспоминал строки которые грели ему сердце в 20 лет... Ему казалось он цитирует их в мыслях, но он произносил их вслух.
Странный посетитель допил свой бокал и повернулся чтобы уходить.
- Сальвио, ты придешь еще? Приходи...
Джим положил мешочек из ткани с пейотом на стол, добавив при этом - без сдачи - и все - таки на прощание улыбнулся своей коронной улыбкой из прошлого, затем быстро вышел...
Бармен так и стоял...пораженный словно молнией - пейот, эта улыбка, голос....- это Джим? Или мне в голову напекло сегодня утром?
А что, если? Что, если я только что угостил текилой самого Джима Моррисона?!
По радио объявили : сегодня, 3 июля, ровно 12 лет как ни стало фронтмена культовой психоделической рок-группы 70 х, Джима Моррисона. Его нашли мертвым в собственной ванной. Смерть произошла в результате сердечного приступа, хотя существуют и другие версии. Ему было 28 лет . И сейчас мы включаем песню в память о нем.
Time to live
Time to lie
Time to laugh
Time to die
Takes it easy, baby
Take it as it comes
Зазвучали слова в приемнике голосом Сальвио...
Бармен присел и налил текилы теперь уже себе, ему никто не поверит...