Балтийский берег. 
Добр ещё октябрь:
не мечет сверху ливнем жёлтым,
но моря рокот сразу в семь октав
 свой диалог начнёт порывом жёстким...

Мы  на неделю выбрались сюда,
рутины сбросив надоевшие вериги,
пустынный пляж, 
и небо, как слюда,
упало на предместья старой Риги...

Здесь тихо так, казалось бы, как встарь,
в твоих обЪятьях звуки приумолкли,
и под ногами золотой янтарь
 разбросан, как прошедших дней осколки...

Неделя и всего - то есть у нас,
семь дней уюта крохотного рая...
Боюсь пересеченья грустных глаз,
скрещенья рук, осколки собирая...

И ты янтарь протягиваешь мне:
в нем спит в веках затерянная мушка,
наверно грезила о чём-нибудь во сне,
не вопреки любви, 
а потому что...

Как колесница, сказка пронеслась,
меня умчит заокенский лайнер,
ты местный... 
как тогда, оборвалась
 та страсть, что нам почудилась случайной...