Раньше я любил осень. Её промозглую погоду и равнодушно-серое небо, полуобнажённые кроны деревьев цвета выцветших обоев разрушенного дома - в наших местах не встретишь багряных красок , как у Пушкина, - её морозящий голову ветер, так вовремя покрывающий пасмурные мысли. Время, когда можно (и, может быть, нужно) хандрить, не опасаясь, что переступишь грань, или что кто-то грязными руками вторгнется в твои дождливые мысли - ибо хандрят многие, тем самым создавая это осеннее время.
Ничто не случайно в природе, я считаю. Очень удачно, словно преднамеренно, вслед за изматывающим жарой тело и отупляющим негой разом летом наступает стирающая слезами неба краски осень, время, когда душа требует метаний. Как ни кутайся, но капли попадают за ворот, возвращая к серой реальности из клубка серых же мыслей. Ветер ворошит их, словно листья у дороги, складывает в новые и новые комбинации, неспешно распутывая их старый спутанный клубок.
А потом вдруг ты выглядывешь в окно, и видишь покрытую искрящимся-белым, словно глазурью, снегом улицу, деревья и кусты, машины, дома и одинокую песочницу. Задорными шапками снег лежит на зубцах оградок,и ты непременно схватишь его по дороге покрасневшей от холода ладонью.
И пусть снег мокрый и продержится недолго, уже к вечеру превратившись в грязь, - ты знаешь, что будет ещё. Ведь пришла зима. Зима, которая скажет "хватит" обезумившим от перекладывания мыслям, "скоро новый год". Скоро будет конец и начало - и пусть говорят, что это всего лишь один из многих дней в году, ты знаешь - всё изменится. С запахом хвои, мандаринов, шоколада и водки начнётся новый цикл. Ты взглянешь на горизонт и обнаружишь, что он стал другим. Или ты стал другим? Не важно, дорога ещё длинна.
Сегодня уже 27-е, а я ещё не видел снега. Говорят, в Нариманово он был, но в нашем городе ещё ни разу, и, судя по прогнозам, даже 31 и 1 он не предвидится. Растерянные люди бродят по магазинам, рассматривая яркие переливающиеся огнями витрины, и не понимают. Ведь ещё осень.
Тёплая куртка так и пылится на вешалке. Я до сих пор хожу нараспашку с открытой всем ветрам головой, вот только ветра в поледнее время тоже нет. Кажется, что стало даже теплее, чем раньше. И чёрт бы с ним, со снегом, - дайте мне дождь! Моя осень и не думает заканчиваться, она решила всерьёз заняться своими обязанностями. Я обессилел находиться в этом психо-ментальном агаре, погода, видимо, передумала усмирять мою осень.
Если зима не утопит под белым покрытым бумажным конфетти снегом осеннюю выцветшую хандру, так и не сбросит должные отпасть листья, то не будет и весны - времени начал. Как видеть новый рубеж, не сбросив старый груз? А знаит, не будет "пожинателя плодов" - лета, не будет удовлетворённого сделанным отдха. Вместо них будет только осень. Вечная, вечная осень.
27.12.2010