***

Придёшь и спросишь: "Как твои дела?"
А я тебе отвечу: "Ночь светла.
Вино в кувшине, книга в изголовье,
И яблоня у дома расцвела".
Душа, тобой болевшая три года,
Не мучится, не плачет. Умерла.
Свои стихи, внушённые разлукой,
Сегодня в очаге сожгу дотла.
В них столько страсти вложено и жара -
Пускай мне возвратят хоть часть тепла.
Пускай в руках рассыплются золою,
Пока толпа, глумясь, их не прочла.
Среди глупцов недолжно быть поэтом:
Бесславье - стыд, а слава - кабала.
А мудрый - по одной строке узнает,
Чем для меня земная жизнь была.