Стакан для бренди, только с ручкой - 
Сюда я лью свой чай.
На дне там черных листьев кучка
И рома капля невзначай.

Ты скажешь, хмурясь: "В чем потеха?
Зачем ты пьешь смолу?"
А я латаю ей прорехи
И продаюсь ей в каббалу.

И проливаю ей по венам,
Чтоб снова там горела кровь,
Чтоб завтра снова на арену
И чтоб разить в глаз, а не в бровь.

Ведь от тебя так мало толка,
Ты не избудешь мою грусть.
Пускай на кухне все в осколках,
Но я хотя бы не молюсь.